EN LOS ESTEROS

El tesoro (Susana Rosa Lares)

2011-11-24T21:18:00.000-08:00

La muchacha cubría su cuerpo con una chilaba oscura. La burka sólo dejaba ver sus bellos ojos almendrados. El jinete detuvo la marcha de su cabalgadura ricamente enjaezada y le dijo que si le dejaba ver su rostro —que seguramente sería tan hermoso como sus ojos— él se casaría con ella.

—¿Estás seguro, señor? —repuso la joven.

— Sí, te lo juro por Alá —fue su respuesta contundente.

Ella fue bajando lentamente el velo. Él dio vuelta su cara con un gesto de repulsión y se marchó al galope.

Entonces, la madre le preguntó a la hija:

—Era el candidato ideal para ti, ¿por qué usaste la magia para afear tu rostro?.

La veinteañera contestó con firmeza: Porque él sólo deseaba mi belleza exterior y el verdadero tesoro está en mi corazón, que se refleja en mis ojos.

El monstruo (Adriana del Vitto)

2011-11-24T21:14:00.000-08:00

Ambos estuvieron de acuerdo en alimentarlo, criarlo, dedicar su tiempo y sus esfuerzos a ese monstruo. Creyeron que de ese modo podrían domesticarlo (habían leído seguramente a Saint Exupery).

Pero al poco tiempo comprendieron que la tarea emprendida era casi imposible. Entonces decidieron abandonarlo. Primero dejaron los esfuerzos, luego el tiempo, la crianza y el alimento, en un simulacro de viaje inverso tratando de que, así como había llegado, se fuera.

Sin embargo, el monstruo, ya adulto, no se sintió solo ni se murió de hambre.

Es más, al ignorarlo, lo fueron haciendo, sin darse cuenta, más fuerte. Un día los devoró.

Finalmente aprendieron, a costa de su propia vida, que con la pasión no se juega.

LA CONDENA (Adrián Giménez Prado)

2011-11-24T21:12:00.000-08:00

Escuché la sentencia del jurado. No pestañeé, creo que ni siquiera hice una mueca. Recorrí con mi imaginación el sueño soñado anoche. Volví sobre mis pasos, atravesando el pasillo a mi celda.

Me condenaban nuevamente y, como en mis sueños, por cada condena una vida distinta me esperaba en castigo. La condena sólo era un pretexto de los dioses para hacerme inmortal.

LIBERTAD CONDICIONAL (Diana Beláustegui)

2011-11-13T11:01:00.000-08:00

Está sentado sobre el césped verde recién cortado, con las piernas extendidas, jugando a estirar y encoger los dedos de los pies.

¡La voz que lo llama suena tan lejana!

La suave brisa le da de lleno en el rostro y aspira con profundidad la humedad que destilan las plantas cercanas a él. En el centro de su pecho desnudo, tiene todavía los pétalos de la margarita desojada, las mira y suspira.

La pelota de plástico yace a unos metros, dormida en vestigios de barro, perdiendo su silueta a base de patadas, la mira y sonríe.

El tirón de orejas lo levanta casi hasta hacerlo saltar, intenta escapar pero no puede.

Se viene el baño con el maldito shampu metiéndose en los ojos, la tarea con las vomitivas sumas y restas, la cena con esos asquerosos brócolis y la cama con el coco en el ropero.

Imagen recuperada de Internet:

http://es.123rf.com/photo_3290525_el-ni-o-sentado-sobre-un-c-sped-con-equipo.html

EL TERROR DE LOS HOMBRES (Claudio Rojo Cesca)

2011-11-13T10:54:00.000-08:00

Cansados de la monotonía, los hombres del imperio practicaron el canibalismo hasta que solo hubo un pequeño grupo de ellos. Incapaces de decidir cómo continuar sus vidas, se arrojaron de la cima de un enorme rascacielos. En medio del vértigo, algunos vieron sus rostros duplicarse en la pared vidriada del edificio; otros, histéricos, simplemente cantaban en un lenguaje desconocido.
Quizás un aterrado sobreviviente observó la escena desde su escondrijo y nos relató esta historia.

“LA TARDE” (Adriana Comán)

2011-11-13T10:51:00.000-08:00

Aquella tarde monótona, en consonancia con su existencia intrascendente, ella detuvo su mirada en la pared vio una grieta que la transportó a la duda y al dolor. En ese instante todo cobró sentido y el cosmos interior de su ser se reordenó.

JUAN JOSÉ MARAÑÓN

2011-10-08T21:21:00.000-07:00

Les ofrecemos cinco pequeñísimos micros de Juan José Marañón, quien es docente y santiagueño para más datos.

Fotografía de Antonio Cruz

Anexo

Escuela de adiestramiento canino, próximamente, molares e incisivos.

Relevo

Si Mahoma no va a la montaña... a Sísifo ¿Quién ayuda con la roca?

Elegancia

Habiendo recibido un hechizo de magia negra, compró zapatos a tono.

Edipo

El oráculo predijo lo que más tarde sucedería: Edipo destruye el banco de esperma.

Consigna

"Relacionar con flechas", escribió la maestra en el pizarrón. Consecuentemente, Cupido, arco en mano, abandonó la clase.

ADVERTENCIA INFLEXIBLE (Vicente Oddo)

2011-10-01T14:47:00.000-07:00

Sin Título (Fotografía de Antonio Cruz)

Se lo previno claramente:
- Jamás consientas resignado el hecho de que debes morir algún día; pero llegado el momento nunca digas no cuando se te interrogue, a partir de ahora mismo y sin excepción alguna, si estás preparado para ello, pues tal negativa determinaría tu fulminante fin en el acto. ¿O preferirías en este preciso instante morir así?
- ¡No!

Del libro “Insignificancias”

XII ( Graciela Alicia López)

2011-10-01T14:41:00.000-07:00

Cielo de tormenta (Fotografía de Antonio Cruz)

El vidrio de una tormenta resbala en el horizonte, se desplaza en la ventana del ómnibus. Destellos azules se mofan del suelo. Las fotografías se suceden unas a otras en el resplandor y no queda nada. Solo este suelo seco, esperanzoso, y nosotros con esta pequeña carga que ya no espera.

Una gota de agua rebota en el pavimento y en sí, las luces multiplicadas como una perla caída, rota, hecha milagro. Los viejos penitentes llegarán con su carro a la luna.

Las promesas son lo que más cansa. Ese cielo horrendo, caliente, ausente. No sabe que estamos abajo.

Y alguna vez también llueve, cae el agua. Entonces todo está callado, duele de tanto no pertenecernos. Sin el polvo suelto ya no podemos enloquecer.

Texto tomado del libro “Kilómetro mil ciento treinta y siete”

PRIMAVERA (Jorge Washington Ábalos)

2011-10-01T14:29:00.000-07:00

Primavera (Fotografía de Antonio Cruz)

La primavera se descarga de golpe en estas latitudes. Un día, como el de hoy, al levantarse uno a la mañana advierte que las flores de los garabatos ya están en el ambiente aromatizándolo con su cálido perfume que se puede palpar, casi, con la lengua.

Las ckellusisas alfombran el paisaje en estallido de flores amarillas. Las abejitas silvestres acarrean el polen, diligentes; ellas vienen a levantar agua en las filtraciones de la tina, en este fin de invierno con sus meses de seca.

Ya se ven en los árboles los doseles de “hilos de la virgen” (o “babas del diablo”, como uno prefiera), briznas de tela de las arañitas esas que van por el aire – viajeras insólitas – suspendidas de sus tenues paracaídas de una sola hebra.

La naturaleza toda comienza a movilizarse. Los pájaros cantan, buscando pareja, mientras rayan el aire con sus vuelos. Los abejorros ronronean su pesado andar.

- Se va a poner lindo el campo este año señor.

- Es cierto, Elo – devolviéndole el mate vacío –, el campo va a estar muy alegre.

Extractado del libro “Shalacos”, (Editorial Losada año 1985)

TRES MICROS DE ANDRÉS NAVARRO

2011-09-18T06:56:00.000-07:00

El guarachero

Dicen que, por una moneda, el guarachero te lo canta guarachas enganchadas y, que por dos monedas, te lo levita mientras canta. Pero que nunca pasó lo segundo.

(Enanos escondidos, Editorial Perras Negras, 2011)

Positivo

La dama vampiro recibe en la sala de espera el resultado de los análisis. Sus temores eran ciertos.

(Enanos escondidos, Editorial Perras Negras, 2011)

Diagnóstico

Cuando le diagnosticaron ojos secos, lloró desconsoladamente.

(Enanos escondidos, Editorial Perras Negras, 2011)

DE COLECCIÓN (Silvia Piccoli)

2011-09-08T22:48:00.000-07:00

Ella sonríe. Un remanente de leve movimiento le da satisfacción y acompaña la expansión de su creciente vanidad de experta. Uno más. En realidad, el primer par. Perfecto (¿o perfectos?) en su integridad, sin una sola mancha, ni siquiera una grieta, no falta ni un solo pedacito. Y todavía puede ver ese pequeño movimiento que delata que hasta hace instantes, hubo vida. Pero Ella actuó en el momento preciso: siguió todos los pasos, y aquí está su recompensa.

En el salón, en la vitrina francesa junto al ventanal, Ella contempla su Colección de Ojos de Amantes Desleales. Y en lugar de privilegio, ese par de ojos verdes del soldado de Su Majestad.

24 de febrero de 2011

En Bestiario contemporáneo. Poemas, mándalas y otros desvaríos (inédito)

ENCUENTRO (Magui Montero)

2011-09-08T22:44:00.000-07:00

Bajaba los peldaños silenciosamente, casi flotando; cuando escuchó pasos que venían hacia él. En el recodo de la escalera, tropezó con un rostro desfigurado de terror. El fantasma huyó asustado.

BURBUJA DE SUEÑOS (Adriana Comán)

2011-09-08T22:43:00.000-07:00

Callada, solitaria, Micaela continúa con sus labores hogareñas. Su familia es un logro personal, la vida le sonríe, sus hijas significan su orgullo. Todo, fruto de haberse “casado bien”, con quien debía, tal como su mamá, su formación y la sociedad lo indicaba.
Su burbuja, es imposible de penetrar, Micaela no teme, cree caminar firme, solo que sus pasos y su latir disminuyen; el espejo lo confirma, el tiempo, amante incuestionable de la corrosión y la acrimonia, ha efectuado su camino por las arterias de su vida. Ella, ave blanca y sumisa, se detiene… el espejo frunce el ceño para estallar ante la burbuja, fino cristal, cárcel de los sueños enquistados.

EL ÚLTIMO VIAJE

2011-09-04T02:24:00.000-07:00

Soria (España) Imagen extractada de Internet

EL ÚLTIMO VIAJE

“Es la tierra de Soria árida y fría..

Por las colinas y las tierras calvas,

verdes pradillos, cerros cenicientos,

la primavera pasa

dejando entre las hierbas olorosas

sus diminutas margaritas blancas”.

Mientras camina por Atocha, don Solano Soria recita por lo bajo los versos de don Antonio Machado. Dentro de poco sus pasos pisarán tierra soriana.

La mañana del invierno madrileño es destemplada y rigurosa. La estación de trenes bulle con la intensidad que la caracteriza. El gran recinto de acero, de techo curvilíneo y fachada vidriada es por dentro mucho más que la mole de vidrio y metal que uno observa desde afuera. Es un mundo que vive, se agita, ríe y llora al compás de los trenes y los sentimientos de los hombres que habitan los inmensos salones y que habrán de preñar las entrañas de esos gusanos metálicos.

Las cafeterías totalmente abarrotadas de gentes que comen algún bocadillo o beben café en camino a sus ocupaciones o en viaje de compras o paseo, tienen un movimiento infernal.

La multitud, que se desplaza con paso seguro en todas direcciones, se parece a un mar en movimiento absolutamente estrafalario. Por las escaleras mecánicas que unen la terminal de RENFE con la estación del metro sube tanta gente, que es como una nueva corriente que inunda y sobrepasa los salones. El océano gente se hace más intenso.

Don Solano Soria, se para un largo rato y admira el jardín tropical que hay dentro de la estación. Sus ojos curiosos no pierden detalle del entorno. Luego, vuelve a caminar con paso cansino mientras espera la salida del tren que habrá de llevarlo a Soria.

Por los altoparlantes, a cada instante se escucha una voz femenina que anuncia la salida de los diferentes trenes. Los carteles electrónicos, con sus extrañas letras luminosas sirven al mismo propósito.

Don Solano mira todo con ojos curiosos y con el corazón latiendo acelerado. No puede dejar de comparar la vieja estación de su pueblito natal en el noroeste argentino con esta inmensa mole hialina y metálica. Aquella pequeña construcción de características victorianas con su techo de chapa verde que apenas tenía un andén de cemento y dos vías (principal y secundaria), era una estación agradable y a pesar de ser una de las más importantes a lo largo de aquella línea ferroviaria, no tenía necesidad de más rieles. Esto que observa ahora sobrepasa largamente lo que él imaginara.

Don Solano Soria ha visto infinidad de trenes a lo largo de su vida. Por algo fue uno de los primeros maquinistas que vivieron en su lejano pueblo, pero estos que ocupan alternativamente las numerosos vías de la estación de Atocha llevan su sorpresa al paroxismo.

Según le contara uno de sus nietos, afectos a ese invento moderno que se llama internet y que don Solano no conoce ni cómo funciona, un poeta que se llamó Gerardo Diego y que tuvo la suerte de vivir en Soria, escribía cosas muy bellas sobre los trenes. Ellos solían escribírselos para que él los memorizara. Porque don Solano, como un auténtico hombre de Soria, ama, por sobre todas las cosas, los trenes, la poesía y los recuerdos de un país nunca visto.

"Lleva en el buche/ las alegrías, / los desconsuelos/ frescos de tinta. / Vuelve sin alas la Pajarilla,/ vacío el buche,/ Soria vacía," "Por ti se va no a la ciudad doliente/ sino al largo y torcido laberinto/ del mudo..." "En los pueblos con tren/ dulcísima tragedia/ la de esas diarias citas/ con el que nunca llega" "Estación de la paz, Viajes beatos/ de luminosa inmarcesible estela" "Disimulada y frágil como un nido/ desde la paz de tus andenes/ libre de humo y de carbón, / limpia de ruidos,/ la estación de los sueños y los trenes"

A pesar de su edad, don Solano Soria tiene una memoria esplendorosa.

Camina con paso lento y cansino en dirección a su vagón. A pesar de que sus ropas parecen fuera de época, nadie repara en él. Es apenas uno más en esa inmensa multitud apurada y sufrida que camina por los andenes y salones. Llega a la unidad que figura en su pasaje, muestra el boleto al guarda de uniforme impecable y aborda el coche. No tiene demasiado tiempo para pensar. Enseguida el tren se pone en movimiento.

El hombre, ahora que marcha a conocer la tierra de sus ancestros, no puede esconder su ansiosa alegría. Cierra los ojos y recuerda.

El abuelo de don Solano era un Soria. No hacen falta más adjetivos para calificar a esa clase de hombres de mente encendida y corazón bizarro que tiene su origen en la meseta. Se fue por allá, por finales de los 1800, en busca de un mejor porvenir y sus pasos lo llevaron hacia ese país que los atraía con su quimera americana.

Desde que llegó a Buenos Aires, sus paisanos le ayudaron en todo lo que pudieron, pero el hombre era amante de los desafíos. Mientras la gran mayoría de sus compatriotas prefería quedarse en el puerto o buscar las ciudades más grandes, el conoció el norte de Argentina y se quedó prendado. Esa tierra arisca y montaraz le traía recuerdo de su propia tierra. La eligió para que sea su nueva morada. Cuando se casó y nacieron sus primeros hijos, el inmigrante supo que estaba atrapado sin remedio por esa geografía agreste y seductora. Más tarde serían los nietos. El primero de ellos fue don Solano.

Don Solano lleva en sus venas sangre mestiza, pero en lo más profundo de su ser siempre se sintió ligado a la tierra de su abuelo. El pobre viejo, que ya había llegado a la edad donde todo se vuelve memoria, se quedaba largas horas conversando su nieto y le contaba historias de su lejano terruño.

Cuando murió su abuelo, él era ya un adolescente a punto de terminar la escuela industrial. Tuvo suerte porque al poco tiempo de egresado ingresó al ferrocarril como aspirante. Allí, con su vida ligada a las vías, había pasado el resto de sus años. Fue pasaleñas, foguista y más tarde manejó las viejas locomotoras a vapor. Después, tuvo la ventura de conducir aquellas diesel que arrastraban convoyes en la línea que unía Córdoba con Tucumán en el noroeste argentino. Cuando ya los ferrocarriles comenzaban a derrumbarse por las malas políticas y se inauguraba la mitología y el recuerdo de rieles y de trenes, él se había jubilado.

Don Solano Soria, abre los ojos. Pregunta a un vecino de asiento por donde se encuentra y recibe una respuesta amable. Han pasado Alcalá de Henares y van en busca del Guadalajara. Sabe, porque así le han advertido que después vendrá Sigüenza y entrará de lleno en tierra Soriana. Le esperan las estaciones de Torralba y Coscurita, antes de que llegue a su ansiado destino. El tren regional es cómodo y confortable. No admite comparación con aquellos que él condujera en su prolongada vida ferroviaria.

Don Solano Soria cierra de nuevo los ojos y piensa en los versos de Machado y en el río Duero.

“¡Soria Fría, Soria pura,

cabeza de Extremadura,

con su castillo guerrero

arruinado sobre el Duero;

con sus murallas roídas

y sus casas denegridas!

Y vuelve a dormirse. Entre sueños se le escapa una sonrisa. Enseguida se despierta sobresaltado. El tren regional se acerca despacio a la estación. Siente que el viaje está llegando a su fin. Una vez más cierra los ojos y recita en voz baja.

“Soria, ciudad castellana

¡Tan bella! bajo la luna”

Al instante siguiente pierde la noción del tiempo. Entra en una especie de vorágine sin final que se prolonga y se prolonga. Cuando abre nuevamente los ojos, está tendido en una cama. Unos hombres jóvenes (¿Quiénes serán? Se parecen demasiado a sus hijos y nietos) lo miran con ojos brillantes y apenados. Por un instante que se hace eterno, Don Solano Soria toma conciencia. Sonríe con una sonrisa extraña y apacible. Los mira con ternura y enseguida, antes de cerrar definitivamente los ojos, les dice con voz clara (tan clara como no recuerdan quienes lo rodean)

- Ahora puedo morir tranquilo. Acabo de visitar los campos de Soria.

DÈJÁ VU (Diana Beláustegui)

2011-08-27T20:58:00.000-07:00

Imagen extractada de Internet

Está sentada en esa esquina, evitando el deja vu que cada noche la tienta a aceptar su realidad.

Come su pedazo de pan mientras juega con las piernas, el motor del auto y el chillido de un freno hacen que se pare de un brinco y se aleje unos metros.

Los perros ladran cuando pasa, la huelen en el aire, la sienten en la brisa fresca.

Hay silencio otra vez y busca una paz que no llega. No mirar es desconocer, no escuchar es ignorar. Otro auto, otro freno, otro deja vu que la aleja. Aun no está preparada para aceptarlo. Busca en su carterita donde guarda las fotos. Los extraña. Ellos tal vez olvidaron que no fue tan valiente como las otras madres, que no supo afrontar las crisis como otras mujeres, que se escapó de un infierno para entrar en la nada, con ese deja vu que no la alcanza.

Se cumple una noche más de ese fatídico momento y aun no es tiempo de aceptarlo.

Esa esquina, ese auto, la decisión… no, ¡aun no es el momento!

Se aleja por el sendero, los perros ladran, sólo ellos la sienten pasar.

REVELACIÓN (Esteban Ibarra)

2011-08-27T20:53:00.000-07:00

Ilustración extractada de Internet

Finalmente le confesé a papá mi aversión por los payasos; rompió en un amargo llanto que terminó de arruinar su ya grotesco maquillaje.

LAS RATAS (Gabriel Hoyos Izurieta)

2011-08-27T20:49:00.000-07:00

Entre lo digital y los cables somos aquellas ratas que viven ocultando la cara y nuestro libro. Somos las ratas pero también somos lo que las ratas comen, una pila de libros sosteniendo una pantalla.

Ilustración extractada de Internet

ANIVERSARIO DE LA FUNDACIÓN DE SANTIAGO DEL ESTERO

2011-07-24T22:06:00.000-07:00

TRES BREVES HISTORIAS

1543

Diego de Rojas agoniza en Maquijata.
Los aborígenes, que tan bien lo recibieran al principio, los han combatido durante dos días pues no perdonan que hayan mancillado el sagrado sitio donde convocan a sus dioses.
Sus hombres pelean por la sucesión en medio de intrigas y confabulaciones.
Con la muerte acechando sus entrañas, él ya casi ni piensa en su destino de aventurero; solamente piensa en Burgos, su lejana y añorada tierra… y su última pregunta no tiene respuesta… ¿Qué lo está matando? ¿La traición o (como dice la Enciso), una flecha envenenada?...
No imagina que, con su desdichada muerte, está inaugurando en esta tierra una larga historia de intrigas y traiciones.

1552

Núñez de Prado mira satisfecho el cielo nocturno empedrado de estrellas y sabe que no hay otro más lindo. La “Ciudad del Barco del Nuevo Maestrazgo de Santiago” que acaba de establecer, después de dos asentamientos previos, a orillas de este río manso y traicionero que los naturales llaman “Mishky Mayu”, crece con pujanza. Pronto será un hombre acomodado.
Absorto en sus cavilaciones, no imagina que en poco tiempo sus sueños serán una pesadilla.
Algunos meses más tarde, nuevamente la noche lo seduce. De pronto, escucha el grito de los guardias, el sonido de las armas y los lamentos de los heridos. Ha caído en una emboscada.
Más tarde, mientras marcha, encadenado, rumbo a Chile, sabe que la traición anida en cualquier alma y que sus anhelos han sido derrotados por el poder de espadas y arcabuces.

25 de julio de 1553

Francisco de Aguirre es un hombre poderoso, pero además valiente y arriesgado. Ha sabido mover sus fuerzas con inteligencia y ahora mientras mira como se aleja, engrillado, su vencido, piensa en el futuro.
Toma un arcabuz y dispara. Apenas media legua, se dice, y ordena que inmediatamente se destruya todo, que se queme lo que queda y que hombres y mujeres caminen media legua al norte llevando sus enseres.
Apenas llegados al lugar, dispone que se levante un palo mayor y una cruz, instruye a sus capitanes y al sacerdote que les acompaña y bajo la advocación de Santiago apóstol refunda la ciudad bajo el nombre de Santiago del Estero.
Acaba de inaugurar un nuevo tiempo. Aunque imagina sus acciones futuras, ni siquiera sospecha que su nombre entrará en la historia por haber hecho nacer a una “Madre de ciudades”, que aquellos que habiten esta tierra después de casi cinco siglos la amarán como él nunca podría y que este día será motivo de regocijo en las centurias por venir.

Augusto Soria de Albigasta
Historia apócrifa de Santiago del Estero (1664)

VOCACIÓN (Esteban Ibarra)

2011-06-13T20:51:00.000-07:00

Mi madre tuvo razón cuando me dijo que dejara de escribir, que eso no iba a llevarme a ninguna parte.

—Dejá de escribir esas historias de mierda y ponete a trabajar de una vez por todas— decía, mientras su boca se endurecía como puño de boxeador. Yo siempre escuchaba lo que ella tenía para decirme pues la respetaba mucho y sabía que quería lo mejor para mí.

Sin embargo, no fue sino hasta unos cuantos años después cuando, cansado ya de tratar de hacerme de un nombre y un espacio en el mundillo literario, y un poco-bastante también siguiendo aquel sano consejo de mi madre, que decidí por fin tirar la toalla y dedicarme de lleno a una profesión mucho más seria y mejor remunerada.

Ahora me visto con elegancia, manejo autos importados y no tengo que lidiar con mezquinos editores, agentes antipáticos ni someterme a los mandatos de oscuras editoriales. Pero lo más importante de todo es que descubrí mi verdadera vocación. Me di cuenta que soy muy bueno en este nuevo y excitante oficio y a mis superiores les encanta mi desempeño.

La última misión que me encomendaron fue bastante sencilla. Tuve que cargarme al empleado de una fábrica que estaba levantando mucha polvareda y comenzaba a incomodar a la gerencia. El tipo exigía no se qué derechos para el y sus compañeros y había logrado convencerlos de hacer una huelga que ya llevaba más de 30 días.

Debo reconocer que fue una de las tareas más limpias que realicé. No dejé ningún cabo suelto y los dueños de la empresa agradecieron mi discreción y eficacia para con el encargo con una cuantiosa suma de dinero.

Sé que si mi madre me viera ahora se sentiría por demás orgullosa de mí. Seguramente enmudecería de la emoción, y sus labios, curtidos por los años de una vejez impiadosa, se abrirían en una sonrisa franca y gozosa, brillarían con esa mueca eufórica que sólo produce la satisfacción del deber bien cumplido.

¿SERÁ AMOR? (Diana Beláustegui)

2011-06-13T20:44:00.000-07:00

Sabía que él me esperaba a unas cuadras.

¡Cuanta incertidumbre!

¿Sería el amor o una simple ilusión del destino?

Llevé mi encendedor por si él necesitara ayuda para crear la chispa del amor.

DESPUÉS DEL SITIO DE STALINGRADO (Alberto Tasso)

2011-04-29T22:42:00.000-07:00

Después del sitio de Stalingrado muchas cosas volvieron a su sitio. Una planta de mi casa lanzó sus hojas y el agua que bebí era como la muerte.

JARDÍN (Imagen recuperada de Internet) http://www.google.com.ar/#hl=es&source=hp&biw=1276&bih=615&q=imagenes+de+un+jardin&aq=f&aqi=g3&aql=&oq=&bav=on.2,or.r_gc.r_pw.&fp=f1c1fee9d5ec7743

MITOS (Víctor Hugo Ledesma)

2011-04-29T22:35:00.000-07:00

El tren paraba para hacer maniobras todas las noches a la misma hora. Don Rearte, maquinista del Cordobés, ya jubilado, me contó que para evitar problemas había que cargar con agua la máquina locomotora justo a tiempo.
Mi Abuela Ramona nació en los Ángeles, un pueblo distante 30 km. de la ciudad. Ahí vivió hasta los cinco años, emigrando a la Banda para poder ir a la escuela.
-El almamula sale de noche, llora y arrastra cadenas pesadas.
-Con mis hermanas dormíamos juntas en la cama grande, tapándonos los oídos, con mucho miedo.
-Isabel, la criada, nos contó de una niña que se enamoró del hermano, recibiendo la condena de todo el pueblo, también de sus padres.
Los nietos siempre requeríamos de esa historia tan bien contada, con tantos detalles visuales y sonoros, que orgullosos retransmitíamos a nuestros amigos.
A veces sueño con los trenes a vapor, con sus idas y venidas para encajar en tal o cual vía, e inevitablemente escucho el canto de las cadenas.

ALMAMULA (Imagen recuperada de Internet )http://www.google.com.ar/#hl=es&biw=1276&bih=615&q=imagenes+del+almamula&aq=f&aqi=g1&aql=&oq=&bav=on.2,or.r_gc.r_pw.&fp=f1c1fee9d5ec7743

PROMESA (Claudio Rojo Cesca)

2011-04-22T04:11:00.000-07:00

Al caer la tarde, Zebedeo volvió a su casa aterrorizado. Había perdido los pedazos de pan que su esposa le había encargado. Ante los severos reproches de su mujer, confesó que se había distraído mirando al hombre llamado Judas que agonizaba pendiendo de una higuera. Dijo que una soga le apretaba el cuello púrpura y que en sus ojos blanquecinos rezumaban los rostros de todos los hombres y mujeres que el futuro prometía.

DOS TEXTOS DE NATY LAINI (Tomados de Facebook)

2011-03-07T16:52:00.000-08:00

Duerme el rey. Hay silencio. Los dos solos en la gran ciudad somos postales de un gran amor. Te amo, hijo.

Pesquisa

rueda la bicicleta
va sonámbula
corre el niño tras ella.

DESTINO (María Pía Danielsen)

2011-03-07T16:31:00.000-08:00

-¿Me escuchas? ¿Puedes hablar?- La médica de guardia interrogaba a Rosa mientras era trasladada en una ambulancia al hospital.
-¿Hace mucho que estás así? ¿Hiciste algo?- Rosa apenas salía del sopor por breves instantes. La hemorragia llevaba cinco días, mientras yacía tirada en un catre de su rancho. Sus cinco hijos nada pudieron hacer para socorrerla. Hugo le preparaba una infusión de jume y Ester, de cuatro años, le daba mate cocido al bebé en una sucia mamadera.
-Me tienes que contar para que te ayude- insistía la doctora. Rosa era un animalito asustado. Su mente divagaba:-el Señor de Mailín me va a salvar. ¿Quién se va a ocupar de mis chicos? La policía. El juez. La cárcel. La Antonia, que me hizo el favor con la aguja de tejer.-
La ambulancia continuaba atravesando los polvorientos caminos aun lejos de su destino.
-¿Estabas embarazada y lo perdiste? ¡Avísame! - Rosa abrió los ojos. Vio al Señor de los Milagros de Mailín que le tendía sus brazos, la cara de sus cinco hijos sin padre, la miseria, el destino de paria que le tocó en suerte por ser mujer y pobre y musitó: -No doctora. No estaba embarazada. Jamás aborté-.

TERREMOTO

2011-01-22T16:02:00.000-08:00

Estaba en hora de clase; la profesora de geografía daba un tema –que hasta el momento desconozco- en un idioma extraño.

Sólo yo percibí el movimiento inverosímil del banco que se tambaleaba sin razón aparente, antes de que cualquiera lo notara.
Atiné a esconderme bajo el banco, antes de que el techo se derrumbara sobre nosotros.
Después del descalabro salí de mi escondite y vi, con horror, a mis compañeros yaciendo ensangrentados, entre escombros, ninguno parecía estar vivo. Intenté salir de la destruida aula por un agujero que se había formado en la pared, entonces escuché la voz débil de mi compañera de banco llamándome desde un lugar lejano; y desperté cuando sonaba el timbre y todos mis compañeros salían alborotados al recreo.

Estefanía Páez

ALUMBRAMIENTO

2011-01-22T15:57:00.000-08:00

Miles de lenguas lamían ansiosas el vidrio de la botella gigantesca. Con avidez y fruición intentaban destaparla para obtener la esencia de las cosas prisioneras en ella.

Los denodados esfuerzos lograron el propósito y los suspiros de alivio fueron audibles.
Por fin, las palabras se desparramaron sobre la mesa y todas las lenguas abrevaron en ellas.

Susana Rosa Lares

NÚMEROS REDONDOS

2011-01-22T15:33:00.000-08:00

No hay violentas flores negras, sólo lentos ascensores. Desde este punto de caos partimos para ser hoy calma derramada. El poeta se suponía entre lentas flores y trató de descoser su mundo con un par de palabras desafiladas.

No hay gaviotas, ni abiertos horizontes, sólo esta sensatez de barro que nos cubre todos los contratos. Quisiéramos algo más: caminos sin plazo fijo, abrazos que no multipliquen, papeles sin gastadas oraciones. Pero al cabo de un día somos una cucaracha herida que no le teme a tu zapato. Es todo lo que se debe repartir, la inútil paciencia de los resignados.
Pienso en estas cosas mientras miro un papel con un número en la silla de un banco.

Juan María Brausen, Postales de Santa María, 1939.
Francisco Avendaño

CULTURA CRÓNICA TV

2011-01-22T15:30:00.000-08:00

Cuando llegan las noticias, la señora novela con el señor culo-en-tv, esperan a que aparezca en la caja boba una placa carmesí blancuzca, y que con su música triunfal grite con voz constipada: “23.000 muertos en atentado a canal televisivo”. Parece que se inmoló esta vez, una joven escritora contra Jorge Rial.

Belen Cianferoni Figueroa

A CONTRAMANO (Luís María Rojas)

2010-11-27T03:49:00.000-08:00

Ilustración de Isabel González (Barcelona - España)

Una parte de él deseaba abofetearla, estrangularla y acuchillarla. Por suerte esa parte no eran sus manos y así, vivió feliz junto a ella, a contramano de sus deseos.

XIV (Graciela Alicia López)

2010-11-27T03:46:00.000-08:00

Ilustración de Isabel González (Barcelona - España)

Las bicicletas mortecinas del arrabal cruzan como mariposas los zaguanes.

La vida surge, se desparrama, arremete reptil por las veredas de la sombra, se acicala en el faro de la esquina.

Asustados los niños y sus gusanos perdidos en el suelo de sus juegos.

Extraño los rincones de la tierra.

AUTOANTÍPODA EN LA VOLICIÓN (Vicente Oddo)

2010-11-27T02:01:00.000-08:00

Ilustración de Isabel González (Barcelona - españa)

Sus últimos años los consumió ora optimista del futuro de cualquier pesimismo, ora pesimista del porvenir de todo optimismo.

ENSAYO (Adriana del Vitto)

2010-11-27T01:52:00.000-08:00

Ilustración de Isabel González (Barcelona - España)

Antes de la función, repasó su papel. Había estudiado los movimientos minuciosamente, había seleccionado las palabras exactas (las menos dolorosas, las tibias, las más opacas).

“Elegiste mal… No es el momento este ni soy yo la persona… Tal vez nuestros caminos vuelvan a cruzarse en otra esquina de la vida…”

Ensayó frente al espejo: genial su representación.

A pesar de la experiencia actoral, los años de tablas y su gran talento, había olvidado los detalles fundamentales: la vida es un perpetuo estreno –ensayar es en vano- y, generalmente, desconocemos la letra de los circunstanciales coprotagonistas de nuestra historia.

LA LLUVIA - Alicia Fernández de Polido

2010-10-27T07:49:00.000-07:00

Extrañada observó sus manos entrelazadas sobre el regazo. Pequeñas gotas salpicaban lunares transparentes en la pálida piel.
Por un instante sacó su mirada afuera y la dirigió al cielo. Lo vio diáfano y azul.
Entonces comprendió que las nubes habían encontrado refugio en sus pupilas una vez más.

SALVACIÓN - Mónica Maud

2010-10-27T07:45:00.000-07:00

La languidez de sus manos lo apesadumbró. El hedor a viejo lo atormentó. Los gemidos de dolor lo contuvieron. El espejo enmudeció.

Un médico, dos asistentes, tres angarillas, cuatro drogas, cinco canalillos; el respirador, que él ahogó en su postrer espiración.

UNA ESCENA - Alberto Tasso

2010-10-27T07:38:00.000-07:00

Están sentados delante mío, en otra mesa, pero dándome la espalda. Hablan. Beben vino tinto. Es una noche de viernes, y ellos están muy juntos en un lugar así, de segunda, llamado la casa de X. Tienen… ¿Treinta años? En el lugar hay luces, aplausos, indiferencia de los músicos cuando dicen sus frases previsibles, y efusión, un segundo después cuando tocan y cantan. Ella es morena, de labios rojos. Y un poncho marrón con listas también rojas, pero no tanto. Se le adivinan los hombros. En un momento conversan. Él se inclina y le habla. Se ríen. Él le acomoda el poncho… y de paso su mano le toca el hombro. Esas sensaciones que conoce la mano de un hombre: la espalda de la mujer, aquello que muestra al irse. Pero ésta no se va. Más bien se acerca a él y le dice: Tocame, estamos así ahora, tan bien. Acaso no estamos de acuerdo en… el color del vino, en ese lugar de Árraga y en la música de ¿Aldo Monges? Él hace una broma. Ella ríe nuevamente, se levanta al baño y pasa a mi lado. El fuma. Tanta intimidad sobre la mesa.

PAUSA - Ricardo Aznárez

2010-10-27T07:33:00.000-07:00

Había pescado todo el día para otros, había acomodado el campamento de los pescadores, y volvió a la orilla del río Dulce, en Santiago, cerca de Villanueva.

La ribera era alta, como a cuatro metros del agua y el boliche estaba casi en la barranca.
Era chico; entre la puerta y el mostrador había menos de dos metros y atrás las amadas y multicolores botellas en la estantería.
-Una Ginebra,- pidió y tomó.
-Otra,-dijo, y ahí recién empezó a pensar, a sentir, a estar en el lugar perfecto.
Podría haber ocurrido en una taberna igual del Yukon, con whiskey en lugar de ginebra, mucha nieve, y una bolsa de pepitas de oro en lugar de la libreta y la confianza del bolichero.
En la segunda copa, descubrió al hombre borracho, que acodado en el mismo mostrador empezó a contar su historia de infidelidades sufridas.
En la tercera copa, reparó en la mujer que cocinaba en un rincón, en sus piernas y en la prominencia de sus pechos y glúteos.
En la cuarta copa, no ignoró que ella lo miraba.
En la quinta copa, alguien llamado Jack London soñó esto pero no llegó a escribirlo.

VERANO - LUÍS MARÍA ROJAS

2010-10-08T21:42:00.000-07:00

La monotonía de las casas de barrio parecía acentuar más el calor de la siesta, pero ya no quedaba nadie para soportarlo.

SIN VIERNES - MARÍA PÍA DANIELSEN

2010-10-08T21:31:00.000-07:00

Eligieron un día de la semana. Fue el de Venus, diosa de la belleza y el amor. Viernes de almas y cuerpos desnudos. De confidencias largas, musas inquietas y labios fundidos sin tregua. De eternidad revestida de sueño, toalla, peine y cepillo.
Venus fue vertiente, acorde, puente.
Su ausencia mutó a pasión crucificada en el calvario del viernes santo.
La semana, huera de viernes, cubrió de añoranzas la figura de los amantes descarriados.

LAS SOMBRAS QUE SE VOLVIERON INSIGNIFICANTES - CLAUDIO ROJO CESCA

2010-10-08T21:26:00.000-07:00

Por aquellos días, los miembros de una sociedad secreta se reunían en un edificio en ruinas, lejos de la zona mejor iluminada de la ciudad. Le rendían culto a un dios que no tenía nombre y bebían una libación que preparaban con vino tinto y la sangre de un ave exótica.
Cada año ofrecían una ceremonia orgiástica en la que se sacrificaba a un recién nacido. Así fue durante décadas hasta que, hace algún tiempo y en virtud de algún conjuro, los recién nacidos dejaron de morir por el filo de la daga.
Uno de sus sacerdotes dijo: “terribles cosas sucederán, porque las entidades no pueden ni deben renunciar a la muerte”.
Los días pasan, la sociedad secreta se ha disuelto y el edificio en donde se reunían continúa en ruinas; pero las sombras que alberga son ahora insignificantes y desconocidas.

VÍCTOR HUGO FERNÁNDEZ

2010-08-28T17:14:00.000-07:00

BITÁCORA

(Víctor Hugo Fernández)

9 de abril- La nave responde bien. Naturales de las islas aseguran que en tierra firme hay bóvedas recubiertas de sol.

11 de abril- La tripulación está lista para la expedición. Optimismo a bordo.

14 de abril- Al fin llegamos al lugar. Hice los arreglos para transportar el oro.

15 de abril- Entramos a la bóveda. El sol nos enceguecía, reflejado en cientos de espejos toledanos. No todo lo que brilla es oro.

2010-08-28T17:12:00.000-07:00

UNA VENTANA ABIERTA

(Alicia Fernández de Polido)

Tendida sobre la cama articulada, que tiene la elemental capacidad de erguirte o de tenderte por cualquiera de sus puntos medios o extremos, alcancé a ver el amanecer gris a través de la ventana abierta en la pared opuesta.

Sujeta al colchón por cables, electrodos, tubos plásticos, sueros, sedantes y consignas más o menos dulces, más o menos severas de mis guardianes, sentí la necesidad de la suprema libertad. Entonces, dejé mis huesos abandonados allí y salí a buscarla, sola y desnuda, más allá de las fronteras.

MÓNICA MAUD

2010-08-28T17:09:00.000-07:00

REYES

(Mónica Maud)

Según el oráculo, el sendero pedregoso era el de la derecha, pero su sentido común indicó al rey semejante equívoco.

Rió a carcajadas cuando la tropilla llegó arrastrando en despojos el cuerpo de su enemigo. Atila, el rey.

ADRIÁN GIMÉNEZ PRADO

2010-08-28T17:05:00.000-07:00

(Imagen tomada de Internet)

INMORTAL

(Adrián Giménez Prado)

Despertar después del suicidio puede traernos malestares insospechables, tales como el deseo de suicidarnos nuevamente.

SEIS MICRORRELATOS DE AUTORES SANTIAGUEÑOS

2010-08-23T19:45:00.000-07:00

DISTINTA SUERTE

(Raúl Lima)

En una cárcel de Sevilla y allá por el mil seiscientos, un hidalgo manco llenaba cuartillas y cuartillas con las aventuras de un tal Alonso Quijano, que logró salvar de la mirada escudriñadora de los carceleros. Las publicó con el nombre de “El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha” y gustaron tanto que hubo una segunda parte y hasta una falsificación.

Por esos años, en su casona de la Mancha y en noche de duermevela, Alonso Quijano soñó con un preso al que le faltaba una mano, perdida en alguna batalla entre cañonazos y aire salino. Cuando despertó escribió un cuento, al que tituló “Don Cervantes de Lepanto” (perdido para la posteridad, ya que su Ama lo incineró junto con sus libros de caballerías).

El preso manco del cuento de Alonso Quijano vivió sesenta y ocho años sobre la tierra y, pese a algunos pecadillos, logró ingresar en el cielo. En cambio el hidalgo que sirvió de modelo al Quijote, por el descuido de los carceleros, lleva cuatro siglos en un infierno donde a diario es atormentado por inclementes demonios: críticos literarios, profesores de literatura, autores de minicuentos...

CRÓNICAS MATEMÁTICAS.

(Belén Cianferoni Figueroa)

Hoy perdí a mi hermana. Víctima de sucesiones geométricas y de la imposibilidad de resultados redondo fue comida por dos incógnitas. Se veía gritar desesperadamente a la sufrida Majo y saltar de un menos treinta coma cinco a un dos coma cinco, mientras un siete negativo pescaba bostezos con los renglones de las hojas. Es la precisa y preciosa lógica de la matemática fría que termina por devorar a través de un cuaderno a una miserable hermana con ojos cuadriculados que persiste con el cóccix en la silla hasta las cinco de la mañana y que no quiere apagar la luz.

PARTIDAS FRUSTRADAS.

(Luís Maria Rojas)

Hacia veinte años que su vida de extranjero le parecía un espejismo, los paisajes apagados, la música monótona, las mujeres extrañamente ajenas. Cuando regresó después de mucho tiempo se dio cuenta que, en realidad, nunca había partido

AFTER APOCALYPSE

(Susana Lares)

Después del caos y la destrucción sobrevino la nada.

Desde hace un tiempo sin tiempo todo es silencio y oscuridad.

De pronto un trino, luego otros en la incipiente luz.

De nuevo el verde cubre las praderas… Le siguen el renacer de la flora y la fauna; la reaparición de las montañas, ríos y mares.

Del vientre de la tierra emergen dos seres: Uno llama “hombre” al otro, y este la nombra “mujer”

Y ahora ¿Qué?

LA MADRE DE LAS HURÍES

(Juan Manuel Aragón)

Al Manzor se hizo viejo sin que apareciera el hombre del papiro, hasta que una ocasión, en un cinematógrafo de la ciudad que besa el Nilo, pasaron una cinta de Marilyn Monroe. La noche del estreno la profecía se cumplió (en el caso de que hubiera sido una profecía, pero eso solamente lo sabe Alá, que es grande).

PREDECIBLE

(Estefanía de los Milagros Páez Jimenez)

Ella se sonrió a si misma frente al espejo, sabiéndose nuevamente en libertad, y pensando en lo estúpido que había sido, y que todavía era, ese hombre al que sólo le entregó algunos meses.

Ella lo había dejado, hace aproximadamente treinta días, un mes. Pero al hacerlo, supo que él le rogaría para que volviera, y así lo hizo.

Y al rechazarlo, supo que él la llamaría día y noche, y así lo hizo.

Enfurecido él pensó en su último recurso, un as bajo la manga que ella no tenía previsto, acorde a sus pensamientos.

Así tomó su calibre 22, y se dirigió hacia su casa, subió las escaleras con un sudor helado corriéndole por las sienes, casi con remordimiento, pero sin detenerse.

Tocó la puerta y esperó.

La mujer, del otro lado, se miró por ultima vez en el espejo antes de abrir la puerta y decirle ‘Te esperaba’.

En ese momento, se escuchó un disparo, y el hombre cayó al suelo sin llegar a desenfundar su pistola.

UN PERDÓN PARA BORGES (Raúl Lima)

2010-06-02T19:22:00.000-07:00

UN PERDÓN PARA BORGES

(Trad. de “Voyage en diligence de Buenos-Ayres a Córdoba et le Tucumán”, par Antoine Jacque de Moussy. Imprimerie de Jules Morlent, Place de la Comédie. Le Havre. 1835).
“…y llegamos a un lugar donde abundaban los vinales, que son árboles con grandes espinas. El mayoral, antes de cruzar el río que en quechua llaman Misquimayú, decidió que pernoctáramos en una posta o posada rústica. Sería la medianoche cuando algo como el aleteo de un pájaro me despertó. Junto a mi catre (cama rudimentaria de tiento) un gaúcho o gauderio (jinete trashumante de esos países) me extendía un papel con manchas color carmín. La visión se desvaneció y la atribuí a mi sueño pesado, fruto del cansancio y del charque (tasajo) comido durante el viaje. A la mañana siguiente y de nuevo en camino, nos impresionó vivamente saber que esa noche los cuatro pasajeros habíamos percibido la misma presencia…”

Muere el año dieciséis y en el campamento del Ejército del Norte el sol bruto de la siesta tucumana se cuela en la carpa de su jefe.
Manuel José Joaquín del Corazón de Jesús Belgrano no imagina entonces su sino, rebajado a estatua, a medalla, a láminas escolares.
Entonces es sólo un general por necesidad, un general cansado, que se acuesta vestido en su catre de campaña, y se saca las botas que torturan sus tobillos hinchados por la hidropesía. Sus soldados lo respetan; inflexible con la disciplina, al que más exige es a su pobre cuerpo enfermo.

Acaba de firmar la orden de fusilar al teniente coronel Juan Francisco Borges, y ya partió el chasqui que la lleva de Tucumán a Santiago del Estero.
-¡Ah, desgraciado Juan Francisco! Tan soberbio y tan díscolo, mi pariente Juan Francisco…

Cuatro leguas al sudeste de Santiago, en la chacra de Santo Domingo, el prisionero aguarda su destino. Consciente de la gravedad de su situación, demanda la presencia de su confesor, el Padre Ibarsábal. Y sólo eso pide, que él, caballero cruzado de la Orden de Santiago, no implora clemencia.

El General duda.
El Congreso de las Provincias Unidas de Sud América, que meses antes declaró la independencia y continúa reunido en San Miguel de Tucumán, ordenó sofocar la insurgencia de Borges, quien depuso al teniente de gobernador Gabino Ibáñez, dependiente del gobierno de Tucumán.
Lo sorprendieron en Pitambalá, húsares de Bustos y Lamadrid contra gauchos armados con chuzas ¡vaya hazaña!.
Y él dispuso el fusilamiento del cabecilla. Pero él estudió leyes en Salamanca, no el arte de la guerra; jamás quiso ser señor de la vida y de la muerte.

Mientras el chasqui cabalga con la muerte bajo su rastra, duda el General. Borges es su pariente, por el lado de los Bravo de Zamora. Sabe que siempre ha sido víctima de su carácter impulsivo; debió haber escarmentado con el fracaso de la insurrección anterior. No; él, General en Jefe, no puede actuar de otra manera, el mal ejemplo podría cundir. Sin embargo…

La lucha interior en aún más penosa que la del campo de batalla. Por fin, vence la misericordia y el General envía un segundo chasqui a Santiago llevando el perdón para el prisionero.

Pero luego piensa que no debió perdonar, que su afecto por el pariente prevaleció sobre los deseos del Congreso. Su sentido del deber le reprocha su flaqueza.
-¡Cómo quisiera no ser señor de la vida y de la muerte!…
Envuelto en transpiración, vencido por el cansancio de la ronda nocturna y las maniobras de la mañana, el General se queda dormido.

Los dos chasquis se encuentran en la posta de Vinará, sobre el Camino Real, ya en tierra santiagueña. Uno, repuesto por un par de horas de sueño y unos amargos, se dispone a partir. El otro, recién llegado, ata el cansado reyuno al palenque y pide una sangría, y un catre para tirarse un rato, sólo un rato. Pero el maestro de postas los invita con un costillar asado, que ya está listo.
Junto al fogón, se reconocen. Los dos son del lado de Las Trancas, en el norte tucumano. Altos y adustos, ahijados de un hacendado, el “Payo” Iramain, nadie duda de que también son sus hijos: los mismos ojos verdosos, felinos, sorprenden en sus rostros morenos, sobre los pómulos aindiados. Alguna vez estuvieron prendados de la misma china, pero ésta prefirió a un pueblero de Salta, y ellos se sintieron compañeros de desgracia. Buenos jinetes, son chasquis al servicio del general Belgrano. Parcos como todo gaucho, en el campamento se saludan con algún afecto. Sin embargo, hoy se torean con un rencor nuevo:

-“Mozo hambreao, había resultao perro cimarrón pa el asao”.
-“¿Y diáhi? Nomás faltaba que le pida permiso pa comer…”
-“Y yo que creíba que sólo le gustaba la carne e yegua”.
-“Yegua… tu mama”.

El General sueña, y en su sueño prosigue la lucha interior: fusilamiento o perdón, deber o misericordia, perdón o fusilamiento.

Los dos gauchos danzan ya su extraña coreografía, el brazo izquierdo protegido por el poncho, el derecho empuñando uno el perdón y otro el deber, ante el viejo maestro de postas de Vinará, impotente para separarlos.
El recién llegado se muestra diestro, y además, lo favorece su largo caronero. El otro, en desventaja con su facón corto, empareja la pelea con habilidad increíble. Por fin, éste se estira a fondo y ensarta a su rival en el pecho, hundiendo la hoja entera, hasta el ondulado gavilán de bronce.

El chasqui sigue viaje con la orden de fusilamiento, ante el griterío inútil de la mujer del maestro de postas y la paciencia resignada del viejo.
El otro gaucho queda tendido, la esquela con el perdón atravesada por el cuchillo, bajo las ropas con las que allí mismo será enterrado, a pocos metros de las casas.

Allá, en el campamento de Tucumán, el General despierta de su corta siesta y de su sueño confuso, un duelo a cuchillo entre gauchos cuyas imágenes no puede retener, porque se esfuman en seguida.

Al llegar la orden, en el otro campamento, el de Santo Domingo, disponen la silla para el reo, al pie del algarrobo. Alguien menciona la posibilidad de un indulto, o la conveniencia de aguardar una confirmación. El reo exige que no se haga esperar a un caballero cruzado. Suenan los cuatro tiros; por ahora no habrá autonomía para Santiago del Estero.

La sombra de Borges perseguirá al General los pocos años de vida que le aguardan ¿Qué habrá pasado con ese perdón, de cuyo emisario nunca más supo? Pobre General, tampoco sabrá que los chasquis fueron marionetas que danzaban sujetas al hilo de su sueño.
Y también hoy lo asalta el recuerdo de Borges, también hoy, 20 de junio de 1820, que agoniza en su cama de la casa paterna, en esa Buenos Aires en la que ya no existe el gobierno central, la provincia tiene tres gobernadores y reina la anarquía.
-Para qué todo el sacrificio. ¡Pobre patria mía...!

Cuentan los paisanos de Río Hondo que, aún después de muchos años, a los viajeros que hacían noche en la posta de Vinará, un roce muy leve o un sonido muy quedo los despertaba, y junto a su cabecera un gaucho pálido suplicaba que leyeran un papel ensangrentado; un gaucho al que creían haber soñado porque en seguida se esfumaba, como aquella siesta en que el General soñó que la hoja del facón entraba entera, hasta el ondulado gavilán de bronce, y no llegó el perdón para Borges.

Raúl Lima

2010-04-02T15:35:00.000-07:00

PROMESA

Claudio Rojo Cesca (Santiago del Estero)
Inédito

CUATRO NARRADORES SANTIAGUEÑOS

2010-01-10T06:52:00.001-08:00

Crónica de un día moroso (Belén Cianferoni Figueroa)

Hoy es el día de las deudas, llueven deudas por la calle, inundan deudas por el teléfono. Se cuelan deudas por los pulmones, parando la respiración, metiéndose en el torrente sanguíneo. Se detienen a tomar un café en el corazón, se desvían, pierden el rumbo, se hallan en a garganta, saliendo por las cuerdas vocales en un divino vozarrón moroso que grita: ¡Mañana te pago!

Números redondos (Francisco Avendaño Rímini)

No hay violentas flores negras, sólo lentos ascensores. Desde este punto de caos partimos para ser hoy calma derramada. El poeta se suponía entre lentas flores y trató de descoser su mundo con un par de palabras desafiladas.No hay gaviotas, ni abiertos horizontes, sólo esta sensatez de barro que nos cubre todos los contratos. Quisiéramos algo más: caminos sin plazo fijo, abrazos que no multipliquen, papeles sin gastadas oraciones. Pero al cabo de un día somos una cucaracha herida que no le teme a tu zapato. Es todo lo que se debe repartir, la inútil paciencia de los resignados.Pienso en estas cosas mientras miro un papel con un número en la silla de un banco.Juan María Brausen, Postales de Santa María, 1939.

Julieta y Julieta (José Cesca)

A través de los cristales miró a la luna recordando sus lágrimas y todo su dolor, mientras que al verse en el espejo no veía nada más que una miseria que vivía a causa de suya, pues sin mar no habría más sal que pueda recorrer sus piernas.Arrepentida de sus actos sin perder la fe se marchó hasta su casa, corría bajo los graves tonos que dejaban las gotas al romper con la única gran ilusión de encontrarla con vida. Sus pasos se hicieron saltos bajo la noche que usó de manta, sus ojos estallaron en el llanto más intenso confundiendo ya la lluvia con el líquido de las pupilas.Cuando llegó a la casa ella estaba tirada cubierta por una sabana con el emblema sagrado. El ritual ya había terminado y mientras lloraba en su cuerpo ella también tomó el veneno, cerrando sus ojos pensando solo en cruzar ese umbral del reencuentro, donde el amor al ser lo mismo no seria prohibido, el nuevo mundo donde revivirían asesinando a lo más subjetivo.

La madre de las huríes (Juan Manuel Aragón)

Al Manzor al-Harabí bin-Younes (o como quiera que se escriba su nombre), contaba que había leído, en alguno de los periódicos que infestan El Cairo, que un día aparecería un hombre con el papiro en el que estaba escrita la verdadera historia de la madre de las 10 mil huríes del paraíso.Al Manzor se hizo viejo sin que apareciera el hombre del papiro, hasta que una ocasión, en un cinematógrafo de la ciudad que besa el Nilo, pasaron una cinta de Marilyn Monroe. La noche del estreno la profecía se cumplió (en el caso de que hubiera sido una profecía, pero eso solamente lo sabe Alá, que es grande).

DÍA DEL MÉDICO

2009-12-03T15:03:00.001-08:00

Un micro para los médicos en su día.

LA ETERNA PRESENCIA DE HERÁCLITO

El Doctor A., quién a lo largo de su carrera ha sido tantos como la vida le ha exigido para sobrevivir, ya sea médico de familia, cirujano ayudante, obstetra de emergencia devenido en pediatra, médico en los campamentos de YPF, auditor, supervisor de área programática, médico en un posta sanitaria, médico de hospital o médico de guardia en tantos lugares, no ha sido nunca uno de esos acerca de los que Heráclito dijo "Los médicos cortan, queman, torturan. Y haciendo a los enfermos un bien, que más parece mal, exigen una recompensa que casi no merecen" ya que el Doctor A. nunca cobró una consulta.
Hipócrates Mamaní

(Semblanzas ciudadanas - 1963)

CINCO AUTORES SANTIAGUEÑOS

2009-08-25T21:10:00.000-07:00

La estación de los lapachos (Antonio Cruz)

GUERRA

(Estamos invitados a tomar el té// la tetera es de porcelana// pero
no se vé, // yo no sé por qué.) María Elena Walsh

El tercer año del durazno, el gran canciller del reino preguntó al rey niño si deseaba comenzar la guerra.
-Mi rey, ¿aprobáis la declaración de hostilidades al pérfido emperador del Japón?
El rey respondió:
-Tí.
Y siguió chupando un caramelo.

Juan Manuel Aragón

SANGRE FRÍA

Lo maté de un solo tiro.
Después, con mi cuchillo de caza, le corté la cabeza y la tiré hacia atrás; sin darme vuelta a mirar dónde caía, pedí tres deseos.
Finalmente me fui a desayunar (café con leche con chipaquitos) al bar de la estación YPF.
Me percaté recién, a través del vidrio sucio, que al salir había dejado desierta la sala de videojuegos.

Julio Carreras

TENTACIÓN

¿Yo, retorcida? ¡Si soy lo más simple que puedas encontrar! Me gusta la naturaleza, tanto que vivo aquí, en este jardín casi mágico, donde todos me reverencian. Soy inofensiva, no le hago daño a nadie y nadie me hace daño.
Pero te veo tan tímido, mi amor, que no puedo dejar de sugerirte algunas cosas. Es por tu bien, y por el de ella también. ¿Cómo piensas que Él, siendo tan bueno, sería capaz de enojarse contigo?
-Es que Él me dijo que…
-¡Hombres tenían que ser! ¡Cuándo dejarán de aferrarse a la letra de las palabras! Si tuvieran un poquito de intuición… (“No serían hombres”, pensó la serpiente, mientras Adán iba corriendo a contarle a Eva lo que había charlado con ella, unos instantes antes de perder para siempre el dominio sobre el Jardín del Edén.).

Adriana Del Vitto

DESENGAÑO

La señora del doctor Jeckyll se enamoró de Mr. Hyde. La fascinaron sus modales bruscos, el modo brutal de hacer el amor, su pelo hirsuto que le salía hasta por las orejas. Una noche se enteró del terrible secreto y desde entonces encuentra a su amante torpe, grosero, desagradablemente peludo.

Raúl Lima

NOCTURNO DE PASIÓN

El dramaturgo sonríe. La mirada verde y chispeante de la pelirroja lo ha seguido durante toda la actuación y él intuye la invitación que es tan vieja como el mundo.

Sospecha que su desfachatada elegancia ha hecho lo suyo. Es audaz y se sabe atractivo.

Camina hacia su camarín divertido y ansioso. Tiene la certeza de que en un rato ella gemirá en sus brazos.
Despierta atormentado por un frío espantoso. Algo lacera sus entrañas.

Las sábanas están viscosas. Prende la luz y las ve teñidas de rojo.

Imagina el último acto de alguna de sus tragedias.

La pelirroja ya no está en escena.

Antonio Cruz

VICENTE ODDO

2009-08-12T18:13:00.001-07:00

El día 6 de agosto se cumplió el primer aniversario del fallecimiento de Vicente Oddo.
Médico, poeta, narrador e historiador, nació en Añatuya en el año 1932, fue autor de numerosas investigaciones las que se publicaron en los Cuadernos de Cultura, editados por la Municipalidad de la Capital, y en números extraordinarios de El Liberal, entre ellos “Los médicos y la medicina en Santiago del Estero desde la fundación” (1968) y “Panorama de la ciencia en Santiago del Estero desde mediados del S. XVI hasta comienzos del S. XX” (1973) “La epidemia del cólera” (1978) y “100 años de medicina” en el número del Centenario de 1998. Publicó los libros de cuentos “Añatuya” de 1993 e “Insignificancias” de 1995. Recibió innumerables distinciones y fue nombrado Académico Correspondiente de la Academia Nacional de Medicina, de 1a Academia de Ciencias Médicas de Córdoba, de la Sociedad Argentina de Antropología, de la Sociedad Argentina de Humanismo Médico y académico correspondiente de la Academia Argentina de la Historia entre otras corporaciones de relevancia. Como un sencillo homenaje a su memoria el blog En los esteros, dedicado en exclusivo al Microrrelato en el NOA, publica hoy textos de su autoría.
Para esta página se han seleccionado textos de su libro “Insignificancias”

DE CÓMO, ANTES DE POR QUÉ

Redactó su primer libro acerca de cómo redactar un libro.
Ahora ha decidido no escribir el segundo y último que tenía ideado sobre por qué –y para qué – escribir un libro

ANIQUILACIÓN POR NADA MÁS QUE MEMORIA

Se olvidó de olvidar.
A poco murió víctima de una incurable e insoportable intoxicación de memoraciones, de retentivas, de remembranzas, de evocaciones, de reminiscencias, de constantes e inmodificables recuerdos atiborrantes.

AUTOANTÍPODA EN LA VOLICIÓN

Sus últimos años los consumió ora optimista del futuro de cualquier pesimismo, ora pesimista del porvenir de todo optimismo.

RELATIVIDAD ESTADÍSTICA

Cuando se enteró, merced a una noticia periodística, que la expectativa de vida de los hombres en su país , por entonces, era de 72 años y dado que él ya tenía 71 de edad, se puso a cavar su propia tumba.
Lleva ya nueve años esmerándose en ese menester, tan riesgosamente fatigoso para una persona cada vez más anciana.

ADVERTENCIA INFLEXIBLE

Se lo previno claramente:
- Jamás consientas resignado el hecho de que debes morir algún día; pero llegado el momento nunca digas no cuando se te interrogue, a partir de ahora mismo y sin excepción alguna, si estás preparado para ello, pues tal negativa determinaría tu fulminante fin en el acto. ¿O preferirías en este preciso instante morir así?
- ¡No!

ALICIA FERNÁNDEZ DE POLIDO (Santiago del Estero)

2009-03-14T16:13:00.000-07:00

EL GATO NEGRO

Apenas lo vio en el estante del negocio supo que ese gato negro de madera debía ser suyo.
Lo contempló largo rato sin tocarlo; el cuerpo estilizado (parecía pensado por Modigliani), sentado en los cuartos traseros, las patitas juntas, las orejas erectas, los ojos dorados, chispeantes, misteriosos y seductores.
Cuando amorosamente lo tomó entre sus manos para observarlo en detalle, la talla comenzó a ronronear.

EL MICRORRELATO EN EL NOA

2009-03-06T14:48:00.000-08:00

Microrrelatos: una lectura por el noroeste argentino

La literatura argentina, específicamente, dentro del plano narrativo, continúa contagiándonos de ficción novelesca; además, se ha super-dimensionado la producción de otro tipo de género, practicado desde remotas épocas: el microrrelato, composición difícil de definir, tanto así es que mientras más se bucea en sus modos de construcción, más evidente se torna su existencia “transgenérica”; no se le da treguas al lenguaje; la heterogeneidad lo define a la vez que impide aprehenderlo.
No han desertado de la minificción nuestros escritores del noroeste del país, lo que queda demostrado en un número importante de antologías, (organizadas por la forma o por líneas temáticas) que se han publicado en las diferentes provincias del NOA, como también las que están en proceso y todos aquellos otros textos de autoría individual.
Las antologías ofrecen una amplia gama de textos breves que permiten al lector, en un mismo espacio de lectura, estar en contacto con realizaciones muy diversas que le posibilitan armar una cartografía de este producto literario. Por supuesto que depende de los antólogos, los hay ejemplares como Fernando Valls o Raúl Brasca; en Tucumán, Rogelio Ramos Signes con su última selección, Monoambientes; David Lagmanovich o Alba Omil que además de escribir como teóricos del género tienen invenciones breves de valía; o el trabajo del Dr. Antonio Cruz sobre El microrrelato en Santiago del Estero en 2008, con interesantes apreciaciones y aportes, para citar algunos; pero también encontramos otras muy irregulares, así como textos de única autoría donde el lector puede permanecer indiferente ante los largos desiertos en espacios tan breves: la referencialidad excesiva, adormece, no conquista al lector.
Esta situación ocurre, no sólo en el NOA, sino en todo el país. El “mini-relato” se hunde indefectiblemente si va acompañado del exceso de evidencia, lo que ocurre asiduamente. Algunas producciones en el NOA (generalizo) se resisten a la rebeldía intelectual que requiere este tipo de manifestación literaria y que, escritores como Lagmanovich y Signes en Tucumán, por ejemplo, saben modelar, componiendo criaturas con interesante creatividad. Otros, continúan apegados a fórmulas descriptivas y no logran insubordinar al lenguaje tal como esta categoría lo exige.
Sin embargo, antes y hoy, leemos a autores tan buenos aquí en el Norte como en el Sur, capaces de engranajes narrativos para engrandecer lo pequeño; apelan a estrategias para sorprender; el humor con ingenio provocan un efecto instantáneo; intertextualizan, diagraman un complejo espacio de información con astucia lingüística mediante cada palabra seleccionada, y sobre todo, no olvidan que no siempre reescribir es hacer literatura. La capacidad consiste en encontrar ese “giro” que le da la distinción a lo breve, con un ingrediente insuperable, el privilegio de la imaginación.
Me limitaré a nombrar a algunos escritores, (dado el espacio, disculpas a los no citados) que participan de antologías y tienen su producción individual, a los que considero, se han destacado, o están en camino de hacerlo dentro de este “subgénero”.
Además de los escritores ya mencionados, en Tucumán, otros como: Ana María Mopty con Microrrelatos (1998), Con ojos y alas (2001) y Con abrazos (2007); María Eugenia Godoy con En pocas palabras (2008); en Salta, César Antonio Alurralde con Cuentos Breves (1984), Cuentos Bonsáis (2006); en Jujuy César Arrueta con Noticias en la piel (2005); Patricia Calvelo Relatos de bolsillo (2006); en Santiago del Estero, Raúl Lima con Cuentos Pendientes; Adriana Del Vitto con Sexto Sentido (1998); Antonio Cruz con Escritos diminutos (2008); y tantos otros que publican en revistas literarias dedicadas a divulgar cuentos y relatos breves; en páginas literarias de periódicos del NOA, tal el caso de una friense, radicada en Catamarca, Rosa Beatriz Valdez, colaboradora de las páginas culturales del Diario La Unión y El Ancasti, cuyo patrimonio posee textos inéditos.
El Microrrelato, canonizado a partir de los años ’90, es una estructura permeable, muy practicada en el NOA. Sería propicio rastrear otros ámbitos, localidades alejadas del centro de provincias, para realizar un trabajo más riguroso sobre el microrrelato, ya que además, en la búsqueda, los antólogos descubren mucho material desconocido que sería importante difundir. También internet ofrece espacios para descubrir ficciones mínimas de apreciable valor; una producción que todavía espera ser investigada.

Dra.Liliana Massara
Fac. de Filosofía y Letras.
U.N.T.

CLAUDIO ROJO CESCA (Santiago del Estero)

2009-01-25T03:05:00.000-08:00

PROMESA

Al caer la tarde, Zebedeo volvió a su casa aterrorizado. Había perdido los pedazos de pan que su esposa le había encargado. Ante los severos reproches de su mujer, confesó que se había distraído mirando al hombre llamado Judas que agonizaba pendiendo de una higuera. Dijo que una soga le apretaba el cuello púrpura y que en sus ojos blanquecinos rezumaban los rostros de todos los hombres y mujeres que el futuro prometía.

Claudio Rojo Cesca (Santiago del Estero)
Inédito