MARIÁNGELES ABELLI BONARDI (Neuquén)

Un pobre diablo en el baldío

Sólo lo acompaña una radio roída por el tiempo. Ata sus cosas con piolín y, con porte torpe, trapea la tapera. Deja que sus miedos bailen en la niebla. En el baldío, contra el cartón, Plinio bebe una ración de rancio vino.

Toque celestial.

La musa y el ángel se quisieron desde el día en que una conspiración celeste los llevara al mismo cuarto. Aparecían con la voz que los nombraba, casi al unísono, ávidos de encontrarse. En cada acorde, en cada letra, ella le abría nuevos cielos. En cada gesto y sonrisa, él engendraba lo sublime. La sacralidad de lo intocable, penosamente infinita, se les hizo ajena. Sin remordimientos, la dejaron atrás.

La frutillera

Nadie, en toda la granja, las cosechaba así: sin machucarlas, sin aplastarlas, sin hacerles perder el color que vibraba en la cesta. Su legendaria delicadeza le había ganado el apodo que tanto la enorgullecía. Trabajaba cantando: “Para que mis niñas lleguen con toda su dulzura al frasco” explicaba, secándose el sudor con un pañuelo que yo juraba que olía a frutilla.

Fue muy raro que ese martes no viniera a visitarnos – mermelada en mano, como siempre hacía. Pensamos que estaba enferma; que había ido al pueblo a vender los dulces. Encontramos su pañuelo, rojo como nunca. Estaba en el suelo, a su lado, y olía a sangre.

Armadura de valor

Quizás mañana, se dijo, sin mucha convicción. Quizás mañana, con la noche de por medio, descubriera de dónde venía. Había revisado milimétricamente, ajustando todo, y aún así, no  lograba eliminar el chirrido. ¿Le seguiría faltando? Imposible; todavía escarmentaba la carencia de la última vez. Como quien pone un manto de piedad, se tapó con la sábana. ¿Que no era perfecta? ¿Que no resplandecía? Eso está por verse, alcanzó a murmurar antes de que el sueño lo venciera. Cansado, desvencijado por el temor, el sufrido metal de su armadura quedó en silencio.

Sucedió en Copenhague

Después de muchos años en el lecho del mar, la estatua se volvió agua, y como el agua, se fue evaporando el recuerdo del príncipe. 

Después de muchos años en la espuma, el alma de la pequeña sirena se posó en la roca. La misma roca que, siglos más tarde, habría de transmutarla en estatua. 

Desencanto

Odiseo despierta; suspira contrariado. De mañana, Calipso dista de ser la sirena que lo enamoró.

Nací en Neuquén, Argentina, en 1974. Publiqué Ecos del decir (poesía, prosa poética y haiku / Ruedamares, 2010) y Armadura de valor (microrrelatos, Macedonia, 2016). Participé de las antologías Escritura furtiva (Ruedamares, 2005), Cielo de relámpagos (Ruedamares, 2008), ¡Basta! 100 mujeres contra la violencia de género (Macedonia, 2013), ¿Vacaciones? Si yo te contara... (La Esfera Cultural, 2013) y Plumas al viento (Casa de las leyes, Neuquén, 2013). Algunas de mis obras han sido incluidas en Penumbria, revista fantástica para leer en el ocaso (México).