viernes, 29 de noviembre de 2019

ROBERTO PERINELLI (Buenos Aires)



Repercusión 
Soy un adicto lector de diarios, obligado a consumir la droga todas las mañanas, mientras desayuno. Por eso estoy enterado de las noticias del mundo, de, por ejemplo, que la NASA festejó su cincuenta aniversario enviando al espacio Across the Universe, de los Beatles.
También es por eso que no me sorprendí para nada cuando un ET (pariente, me dijo), verde, petisito, tres orejas, siete dedos, uno, el del medio, mucho más largo que los otros seis, me paró en la esquina de Diagonal Norte y Maipú para preguntarme dónde quedaba Liverpool.

Duda 
A cierto señor lo inquietaba la palabra necrópolis. No sabía qué quería decir pero un extraño instinto le impidió preguntar o siquiera consultar el diccionario.
A punto de morir, muy viejo, longevo, interrogó a todos, hijos y nietos que lo rodeaban, y le contestaron que necrópolis quería decir caballo en celo. Se fue tranquilo, porque por fin sabía el significado de esa palabra que hasta ahí se había empeñado en ignorar. 

Mensaje 
Era un marido cariñoso. A punto de irse al trabajo le dejaba a su esposa una buena cantidad de besos en una cajita. Cuando ella los necesitaba, la abría, sacaba uno y, ¡chuick ¡ (el marido se los dejaba con ruidito), se los daba en la mejilla. Un día los besos dejaron de sonar, otro había bastantes pocos. Cuando encontró la caja vacía, la mujer la llenó de lágrimas, hizo las valijas y se fue de la casa.


Tamaños
Cuando mi papá se hace muy grande, caza los aviones con las manos, los hace añicos y me los regala con las alas rotas y el fuselaje partido por la mitad.
Cuando se hace chiquitito, se mete en las cuevas de las cucarachas y las ataca con un alfiler de gancho; entonces me las entrega muertas, con el lomo atravesado.
Pero cuando se hace normal y vuelve del trabajo, nos dice a todos que discutió con el jefe, viajó apretado en el subterráneo y ni siquiera me trae caramelos.


Soledades 
Las tardes de domingo la del 5° H llama de urgencia al plomero del consorcio, y le lee poemas. La mujer lo engaña, porque nada fue escrito por ella, sino por Neruda, Ungaretti, Auden o Machado.
El hombre también miente, inspecciona el waterclos, afirma que los caños del artefacto tienen problemas y escucha los versos mientras simula que está trabajando.-

Roberto Perinelli nació en Buenos Aires en 1940, Fue uno de los 21 autores del primer y mítico ciclo de Teatro Abierto. Estrenó, desde sus inicios como dramaturgo en 1969, más de 30 obras teatrales en Buenos Aires, en las provincias argentinas y en el exterior. Durante más de 20 años (hasta 2006) dirigió la Escuela Metropolitana de Arte Dramático de la Ciudad de Buenos Aires (EMAD), donde además dictó las cátedras de Análisis de textos, Historia del teatro y Dramaturgia. Forma parte de la comisión directiva de Argentores e Integra la Fundación Carlos Somigliana (SOMI) dedicada al estímulo del autor teatral, desde su creación en 1990. Obtuvo varios reconocimientos a lo largo de su trayectoria, entre los que se destaca el Premio Municipal de Dramaturgia, bienio 2001-2003, otorgado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, por su obra Mil años de Paz.
Integra diferentes antologías y Macedonia pblicó los libros “Actos que crean hábitos”  y “Cuestión de hábito”

sábado, 2 de noviembre de 2019

CECILIA CABRERA (Corrientes)


CUESTIÓN DE PERCEPCIÓN
Mariana golpeó con su ojo el puño de Sebastián. Los bordes de sus cuencas le hicieron sangrar los nudillos, ella insistió y arremetió con el otro ojo hasta impactar en el mismo puño. Elevó la apuesta y dio un golpe seco con su abdomen a la rodilla derecha del infiel. No le importó que fuera la rodilla lesionada hace unos años. Cuando llegó el turno de enfrentar los pies de su esposo, se tiró al piso y utilizó su espalda, intermitente contra cada pie. La lucha le borró la imagen de su marido horquetado con la morocha en la mesada.

DESPERTAR DESNUDA
Hoy amanecí desnuda y fresca en la cama. Me despertó la claridad que entraba por la ventana. Había decidido disfrutar un poco más de la suavidad de las sábanas, pero de pronto sentí humedad y dolor entre mis piernas y eso me despabiló. Aunque lo que me desesperó fue no reconocer las paredes de la habitación.

MEDIALUNAS CALENTITAS
Hoy me desperté tempranito y me fui a comprar facturas calentitas para desayunar con mi mamá.
Cuando llego a su casa, ella me abre la puerta, nos vamos a la cocina, me sirve el café con leche y me pregunta: ¿Vos te das cuenta de que no existís, ¿verdad? Yo la miré sorprendida y me quedé muda. -Sí, hija, vos insistís en desayunar, pero ¿te das cuenta de que ahí no hay ninguna tasa? ¿Te das cuenta de que estás masticando aire?... Me dejó estupefacta, hoy el perfume de las facturas era más rico que de costumbre. Me dejó muda su negación de lo evidente. De pronto se levantó ensimismada y salió diciéndose a sí misma: - Otra vez estoy hablando sola... tengo que ir al médico. Y de pronto desaparecí.

PUÑETAZO
El puñetazo de Juan fue seco y sonoro. La sangre de Elena salpicó la pared de la Catedral.
El cura, horrorizado, gritó: “¡Mi pared!”

Cecilia Cabrera, nació en la ciudad de Resistencia en 1978. Es Profesora en Letras, escritora y humorista. Está en elenco de Stand Up de Sala 88 desde el año 2015, fue colaborado en las revistas digitales de Resistencia “LalalaNews” y “Proyecto Bohemia” y de México, “Cultura Colectiva”. Este año publicó su primer libro de microrrelatos La Rebelión de la Sombra. El cuento que le da título al libro fue adaptado a la obra de Microteatro Retobada en la cual actuó en el año 2018. El libro se encuentra editado en versión digital y está la venta actualmente. También estoy incursionando en la asistencia de dirección en una obra de teatro clown “SemiYa” que se estrena el próximo 3 de noviembre de 2019.

martes, 1 de octubre de 2019

JUAN JOSÉ PANNO (CABA)


Tribuna popular

El partido de gala que se disputaba en el Gran Estadio era tan malo, pero tan malo que los espectadores se empezaron a asomar a los murallones de las graderías para espiar desde ahí el encuentro improvisado que estaban jugando hijos y sobrinos de los profesionales en un campo lindero. Su Majestad, presente en el Gran Estadio, fue notificada de lo que estaba ocurriendo y tomó inmediatamente una medida demagógica de esas a la que ya tenía acostumbrada a la población: mandó traer a los jóvenes al Gran Estadio y ordenó que los cracks pasasen castigados a la cancha auxiliar. La plebe celebró alborozada la novedad, pero diez minutos más tarde todos desdeñaron lo que estaba ocurriendo en el Gran Estadio y empezaron a mirar el partido, abierto y divertido que jugaban los profesionales en el campo contiguo.


La increíble y triste historia del cándido delantero y un arquero desalmado

Hacía como cien años que no metía un gol. Un buen día, que por extraña paradoja era un día de lluvia interminable en aquel pueblito colombiano, Aureliano hizo, abracadabra, aracataca, una jugada mágica y se encontró en soledad frente al arco. Todos empezaron a escribir la crónica de un golazo anunciado, pero inexplicablemente, el cándido delantero se puso a recordar a sus putas tristes y demoró el tiro, aunque un instante después decidió que no habría más penas ni olvido y marcó el gol. Fue un gol de otro partido.


Sueños

El sábado a la noche el delantero soñó que en el partido del día siguiente ejecutaba un penal y era gol porque amagaba y disparaba a la izquierda del arquero que se iba, engañado, hacia su derecha.
El domingo, el árbitro cobró un penal para su equipo y el delantero, que tenía muy presente el sueño, amagó a la derecha y le dio hacia la izquierda del arquero, casi con displicencia, respondiendo a la premonición.
El arquero, que se había volcado justamente hacia su izquierda, no tuvo que hacer mucho esfuerzo para detener la pelota.
El delantero se quedó estático, azorado. La perturbación se multiplicó cuando el arquero, al pasar a su lado, mientras sacaba la pelota le dijo en tono canchero: “los sábados a la noche me tiro a la derecha, los domingos a la tarde, no”.


Partido internacional

Mueve Moby Dick, toca Toquino, pisa Pizarro, pasa Passolini, mata Mata Hari, mete Metello, pica Picasso, marca Marconi, quita Kitano, avanza Vanzetti, saca Sacco, corre Courreges, la tiene Tenorio, cruza Cruz, se va Vavá, cae Cain, paga Paganini, gol de Goliath, pita Pitagoras. Final.


Metamorfosis

Cuando Gregorio Samsa (en tiempos no muy lejanos crack indiscutible) se despertó una mañana (después de un sueño intranquilo producido por el recuerdo fresco del gol en contra y el penal errado que hicieron perder un campeonato) se encontró sobre su cama convertido (por los mismos hinchas que antes lo adoraban) en un monstruoso insecto.


Juan José Panno nació en  Buenos Aores en 1949. Periodista y escritor (aunque él se reconoce más como periodista que como escritor) Trabajó en los diarios Clarín, Crónica, La Razón, El Gráfico, El Mundo, La Voz y, actualmente, Página 12. También trabajó en varias radios y en televisión. Es coautor del primer “Días de Radio”, detrás del cartel de Ulanovsky, autor de Corazón y pases cortos (cuentos futboleros), Obras maestras del error (recopilación de furcios y metidas de pata en el periodismo), Pozo vacante y Juegos de fútbol. Tambié es uno de los creadores y actual director de las escuelas de periodismo TEA y DeporTEA. Dos de sus cuentos formaron parte de los libritos que el Ministerio de Educación repartió en las canchas.

Los textos fueron tomados de los sitios Web Gambeteando palabras 
y Ficción mínima 
Sus datos fueron tomados de varios sitios Web y la fotografía de su muro de Facebook. 


domingo, 1 de septiembre de 2019

MÓNICA MARÍA BRASCA (Santa Fe)


Trapos sucios
A cada vuelta del tambor del lavarropas, replicaban en su cabeza los rítmicos cintazos que le daba su padrastro cuando era niña. Volvían los insultos, los silencios amenazantes, los manoseos de la adolescencia. Hipnotizada por el vaivén, detrás del vidrio redondo vio mezclarse las sábanas con la camisa y el pantalón de él, hasta que todo fue tiñéndose de rojo. Confiaba en que con el último enjuague todo volvería a pintar como antes.

La herencia del pescador
La canoa de Sánchez apareció amarrada donde siempre, sólo que vacía.
A media mañana lo encontraron muy cerca, yaciendo en el lecho fangoso del Coronda. Una piedra atada al cuello le impedía buscar la superficie.
No fue difícil adivinar los motivos: la pesca era escasa, la paga era
mala, la chinita le había endosado un nieto de autor desconocido. Para colmo de males su tercera mujer, briosa y joven, a cada rato se le iba con cualquiera. Todo ese peso cargaba la piedra que hundió a Sánchez en el fondo barroso de su río. Y como estaba bien abajo y ya no la necesitaba, los hijos y las sucesivas concubinas se disputaron a muerte su casa.
Solo el Moncho, calladito, supo aprovechar la inesperada bendición: en el espinel abandonado abundan ahora los surubíes, amarillos y moncholos que Sánchez ahuyentaba con su pena.

El último detalle
Decidió que había llegado el día. Llamó a su novia. Encargó las flores. Buscó la carta que había escrito hacía tiempo y le agregó la fecha. Sacó del placar el traje más indicado para la ocasión. Lo cepilló. Se vistió. Se perfumó. Tendió mantas en el piso, evaluó el mejor ángulo, y se descerrajó un tiro en la sien. No contó con que la sangre salpicaría su camisa blanca y empañaría la pulcritud de la escena.

El malentendido
Las instrucciones eran precisas: la casa debía estar siempre reluciente y con todo en su lugar.
Eso fue lo que Rogelia trató de explicar cuando le tomaron declaración. Pero no encontró las palabras. O no le creyeron que fue por cumplir con su trabajo que se apuró a limpiar la sangre del sofá recién tapizado y a echar a la basura los papeles rotos, desparramados en el piso. Que le sacó el revólver de la mano a la señora, lo puso sobre la mesita de mármol, y recién después de que el living estuvo limpio llamó al señor. Porque a la patrona no le hubiera gustado que la encontraran así, sucia, tirada en el suelo en medio del desorden.
Los policías hablaron de escena del crimen alterada, de huellas dactilares en el arma homicida.
El marido dijo que no existían motivos para que su mujer hiciera algo semejante. El abogado aseguró que Rogelia sí los tenía.
Por eso ahora está presa. Ocho años —dictaminó el juez— que pueden ser menos por buena conducta.
Pero si ella se portaba bien... Ella tenía todo siempre impecable.

Discreción unilateral
El traductor guardó en su maletín, bajo llave, la palabra que había omitido y se marchó de la reunión cumbre, seguro de haber puesto fin al eterno conflicto entre aquellos dos países.

Confesión de parte
No busquen más al culpable: fui yo quien asesinó a mi exmujer. La amaba demasiado y no podía olvidarla. Lo hice con esta misma arma que ustedes encontraron en mi mano izquierda, con la que en unos segundos la eliminaré de donde sigue viva: mi cabeza.

Mónica María Brasca nació en Rafaela, provincia de Santa Fe, en 1957. Es cuentista y traductora de inglés y portugués. Sus minificciones han obtenido premios e integran antologías nacionales e internacionales. Desde 2012 participa en el taller de minificción de Marina Ficticia, dirigido por el escritor mexicano Alfonso Pedraza. Tiene inédito el libro de cuentos El camino de regreso. Actualmente vive en la ciudad de Santa Fe. Lugares vedados es su primer libro de microcuentos publicado.


miércoles, 31 de julio de 2019

PATRICIO RAMOS GATTI (Tucumán)



Citas a ciegas
Entré al cuarto, tanteando las paredes, hasta llegar a la cama. Me desvestí con rapidez, busqué su cuerpo desnudo y me sumergí en las sabanas liquidas. Todo allí era humedad y calor y mimos, puro sexo, amor y felicidad a chorros, finalmente un cigarro. Luego de unos minutos todo volvió a repetirse en el mismo orden. Después: la luz del baño y la curiosidad de ver algo de ella; una parte de su cuerpo, tal vez. Pero el destello de luz sobre la cama me la mostró completamente vacía, una vez más.

Convención
Cierta vez se reunieron todos los saurios del mundo.
El tiranosaurio, desconcertado, preguntó: “¿Qué especie es esa?”
Y el pterodáctilo, que tenía más vuelo, respondió: “Es la de Monterroso”.

Mi Aleph
He creado mi propio Aleph y el mundo aún no lo sabe. Lo descubrí por casualidad, como una especie de acto divino. Me llevó más de diez años pulirlo, y sólo le falta un pequeño ajuste.
No me importa si alguien piensa que estoy loco. Él sabe defenderse solo; se nutre de las críticas, de los elogios y de las burlas. Se retroalimenta de la gente; abarca toda la luz y todos los lugares; tiene autonomía propia y se reinventa a diario sin mi ayuda.
Tengo la sospecha de que ya no me necesita, de que no me tiene en cuenta, de que me pasa por alto todo el tiempo.
Creo que ya es hora de empezar a destruirlo.

Divorcio
Al separarse, ambos repartieron sus gustos en común; sus disgustos también.
Ella se llevó los reproches y sus amantes. Dividieron el egoísmo, las penas y el orgullo. Él se llevó los cuernos. Los golpes fueron para ella; las enfermedades y los llantos, para él. Las peleas, la soberbia, las desdichas y el dolor quedaron con ella.
Todo fue tan equitativo que a su único hijo tuvieron que criarlo los abuelos.

El condenado
Hoy me desperté en los brazos de una sirena.
Hoy amanecí mullido en piel de ángel.
Fue hoy que me enamoré a primera vista y vi en sus ojos historias de fantasía.
Me dormí con el arrullo de su canto mágico.
Al despertar, seguía con mis manos inmovilizadas y mi garganta en el Cepo.

Patricio Ramos Gatti (1973), San Miguel de Tucumán. Artista plástico, escritor, Diseñador, productor y editor gráfico. Ha ilustrado numerosas revistas técnicas y de arte, además de haber realizado exposiciones de pintura y dibujo, colectivas e individuales, participo de numerosos salones nacionales e internacionales (algunos con distinciones importantes). Desde el 2003 edita y grafica la revista “A y C” (Arquitectura y Construcción). En 2008 publicó en la antología “Monoambientes” Microrrelatos del noroeste Argentino (Ediciones DLG Desde la Gente – Buenos Aires 2008). En el 2011 Formó parte del: Epic Art (Encuentro de Pinturas, Ilustraciones, Caricaturas y Arte) y del Premio Caps de Arte 2011 Tucumán. En el 2012 Participó en el IX Salón de Arte Contemporáneo de la UNT y fue invitado a presentar sus trabajos en el espacio de arte moderno “La Punta”. En el 2013 Participó de la exposición “Artistas anticapitalistas” en el centro cultural “María Magdalena” Tucumán y expuso en el hotel Hilton con artistas destacados del medio. 2015 participó de la publicación “Trompetas Completas” Tucumán. 2016 publicó en “Cuaderno Laprida” (La aguja de Buffon ediciones – Tucumán 2016)  junto a escritores nacionales e internacionales. En 2018 publicó en la antología argentina de microrrelatos y relatos adolescentes “#Todosdiferentes” (Macedonia ediciones – Buenos Aires 2018). 2019 Participó de la antología de microrrelatos "Hokusai" antología digital de la Revista Brevilla (Santiago de Chile 2019 – Editora: Lilian Elphick Latorre).