JUAN JOSÉ PANNO (CABA)

Tribuna popular

El partido de gala que se disputaba en el Gran Estadio era tan malo, pero tan malo que los espectadores se empezaron a asomar a los murallones de las graderías para espiar desde ahí el encuentro improvisado que estaban jugando hijos y sobrinos de los profesionales en un campo lindero. Su Majestad, presente en el Gran Estadio, fue notificada de lo que estaba ocurriendo y tomó inmediatamente una medida demagógica de esas a la que ya tenía acostumbrada a la población: mandó traer a los jóvenes al Gran Estadio y ordenó que los cracks pasasen castigados a la cancha auxiliar. La plebe celebró alborozada la novedad, pero diez minutos más tarde todos desdeñaron lo que estaba ocurriendo en el Gran Estadio y empezaron a mirar el partido, abierto y divertido que jugaban los profesionales en el campo contiguo.

La increíble y triste historia del cándido delantero y un arquero desalmado

Hacía como cien años que no metía un gol. Un buen día, que por extraña paradoja era un día de lluvia interminable en aquel pueblito colombiano, Aureliano hizo, abracadabra, aracataca, una jugada mágica y se encontró en soledad frente al arco. Todos empezaron a escribir la crónica de un golazo anunciado, pero inexplicablemente, el cándido delantero se puso a recordar a sus putas tristes y demoró el tiro, aunque un instante después decidió que no habría más penas ni olvido y marcó el gol. Fue un gol de otro partido.

Sueños

El sábado a la noche el delantero soñó que en el partido del día siguiente ejecutaba un penal y era gol porque amagaba y disparaba a la izquierda del arquero que se iba, engañado, hacia su derecha.

El domingo, el árbitro cobró un penal para su equipo y el delantero, que tenía muy presente el sueño, amagó a la derecha y le dio hacia la izquierda del arquero, casi con displicencia, respondiendo a la premonición.

El arquero, que se había volcado justamente hacia su izquierda, no tuvo que hacer mucho esfuerzo para detener la pelota.

El delantero se quedó estático, azorado. La perturbación se multiplicó cuando el arquero, al pasar a su lado, mientras sacaba la pelota le dijo en tono canchero: “los sábados a la noche me tiro a la derecha, los domingos a la tarde, no”.

Partido internacional

Mueve Moby Dick, toca Toquino, pisa Pizarro, pasa Passolini, mata Mata Hari, mete Metello, pica Picasso, marca Marconi, quita Kitano, avanza Vanzetti, saca Sacco, corre Courreges, la tiene Tenorio, cruza Cruz, se va Vavá, cae Cain, paga Paganini, gol de Goliath, pita Pitagoras. Final.

Metamorfosis

Cuando Gregorio Samsa (en tiempos no muy lejanos crack indiscutible) se despertó una mañana (después de un sueño intranquilo producido por el recuerdo fresco del gol en contra y el penal errado que hicieron perder un campeonato) se encontró sobre su cama convertido (por los mismos hinchas que antes lo adoraban) en un monstruoso insecto.

Juan José Panno nació en  Buenos Aores en 1949. Periodista y escritor (aunque él se reconoce más como periodista que como escritor) Trabajó en los diarios Clarín, Crónica, La Razón, El Gráfico, El Mundo, La Voz y, actualmente, Página 12. También trabajó en varias radios y en televisión. Es coautor del primer “Días de Radio”, detrás del cartel de Ulanovsky, autor de Corazón y pases cortos (cuentos futboleros), Obras maestras del error (recopilación de furcios y metidas de pata en el periodismo), Pozo vacante y Juegos de fútbol. Tambié es uno de los creadores y actual director de las escuelas de periodismo TEA y DeporTEA. Dos de sus cuentos formaron parte de los libritos que el Ministerio de Educación repartió en las canchas.

Los textos fueron tomados de los sitios Web Gambeteando palabras 

http://gambeteandopalabras.cruzagramas.com.ar/search/label/Juan%20Jos%C3%A9%20Panno

y Ficción mínima 

http://ficcionminima.blogspot.com/2011/11/juan-jose-panno-microficciones-de.html

Sus datos fueron tomados de varios sitios Web y la fotografía de su muro de Facebook. 

MÓNICA MARÍA BRASCA (Santa Fe)

Trapos sucios

A cada vuelta del tambor del lavarropas, replicaban en su cabeza los rítmicos cintazos que le daba su padrastro cuando era niña. Volvían los insultos, los silencios amenazantes, los manoseos de la adolescencia. Hipnotizada por el vaivén, detrás del vidrio redondo vio mezclarse las sábanas con la camisa y el pantalón de él, hasta que todo fue tiñéndose de rojo. Confiaba en que con el último enjuague todo volvería a pintar como antes.

La herencia del pescador

La canoa de Sánchez apareció amarrada donde siempre, sólo que vacía.

A media mañana lo encontraron muy cerca, yaciendo en el lecho fangoso del Coronda. Una piedra atada al cuello le impedía buscar la superficie.

No fue difícil adivinar los motivos: la pesca era escasa, la paga era

mala, la chinita le había endosado un nieto de autor desconocido. Para colmo de males su tercera mujer, briosa y joven, a cada rato se le iba con cualquiera. Todo ese peso cargaba la piedra que hundió a Sánchez en el fondo barroso de su río. Y como estaba bien abajo y ya no la necesitaba, los hijos y las sucesivas concubinas se disputaron a muerte su casa.

Solo el Moncho, calladito, supo aprovechar la inesperada bendición: en el espinel abandonado abundan ahora los surubíes, amarillos y moncholos que Sánchez ahuyentaba con su pena.

El último detalle

Decidió que había llegado el día. Llamó a su novia. Encargó las flores. Buscó la carta que había escrito hacía tiempo y le agregó la fecha. Sacó del placar el traje más indicado para la ocasión. Lo cepilló. Se vistió. Se perfumó. Tendió mantas en el piso, evaluó el mejor ángulo, y se descerrajó un tiro en la sien. No contó con que la sangre salpicaría su camisa blanca y empañaría la pulcritud de la escena.

El malentendido

Las instrucciones eran precisas: la casa debía estar siempre reluciente y con todo en su lugar.

Eso fue lo que Rogelia trató de explicar cuando le tomaron declaración. Pero no encontró las palabras. O no le creyeron que fue por cumplir con su trabajo que se apuró a limpiar la sangre del sofá recién tapizado y a echar a la basura los papeles rotos, desparramados en el piso. Que le sacó el revólver de la mano a la señora, lo puso sobre la mesita de mármol, y recién después de que el living estuvo limpio llamó al señor. Porque a la patrona no le hubiera gustado que la encontraran así, sucia, tirada en el suelo en medio del desorden.

Los policías hablaron de escena del crimen alterada, de huellas dactilares en el arma homicida.

El marido dijo que no existían motivos para que su mujer hiciera algo semejante. El abogado aseguró que Rogelia sí los tenía.

Por eso ahora está presa. Ocho años —dictaminó el juez— que pueden ser menos por buena conducta.

Pero si ella se portaba bien... Ella tenía todo siempre impecable.

Discreción unilateral

El traductor guardó en su maletín, bajo llave, la palabra que había omitido y se marchó de la reunión cumbre, seguro de haber puesto fin al eterno conflicto entre aquellos dos países.

Confesión de parte

No busquen más al culpable: fui yo quien asesinó a mi exmujer. La amaba demasiado y no podía olvidarla. Lo hice con esta misma arma que ustedes encontraron en mi mano izquierda, con la que en unos segundos la eliminaré de donde sigue viva: mi cabeza.

Mónica María Brasca nació en Rafaela, provincia de Santa Fe, en 1957. Es cuentista y traductora de inglés y portugués. Sus minificciones han obtenido premios e integran antologías nacionales e internacionales. Desde 2012 participa en el taller de minificción de Marina Ficticia, dirigido por el escritor mexicano Alfonso Pedraza. Tiene inédito el libro de cuentos El camino de regreso. Actualmente vive en la ciudad de Santa Fe. Lugares vedados es su primer libro de microcuentos publicado.

PATRICIO RAMOS GATTI (Tucumán)

Citas a ciegas

Entré al cuarto, tanteando las paredes, hasta llegar a la cama. Me desvestí con rapidez, busqué su cuerpo desnudo y me sumergí en las sabanas liquidas. Todo allí era humedad y calor y mimos, puro sexo, amor y felicidad a chorros, finalmente un cigarro. Luego de unos minutos todo volvió a repetirse en el mismo orden. Después: la luz del baño y la curiosidad de ver algo de ella; una parte de su cuerpo, tal vez. Pero el destello de luz sobre la cama me la mostró completamente vacía, una vez más.

Convención

Cierta vez se reunieron todos los saurios del mundo.

El tiranosaurio, desconcertado, preguntó: “¿Qué especie es esa?”

Y el pterodáctilo, que tenía más vuelo, respondió: “Es la de Monterroso”.

Mi Aleph

He creado mi propio Aleph y el mundo aún no lo sabe. Lo descubrí por casualidad, como una especie de acto divino. Me llevó más de diez años pulirlo, y sólo le falta un pequeño ajuste.

No me importa si alguien piensa que estoy loco. Él sabe defenderse solo; se nutre de las críticas, de los elogios y de las burlas. Se retroalimenta de la gente; abarca toda la luz y todos los lugares; tiene autonomía propia y se reinventa a diario sin mi ayuda.

Tengo la sospecha de que ya no me necesita, de que no me tiene en cuenta, de que me pasa por alto todo el tiempo.

Creo que ya es hora de empezar a destruirlo.

Divorcio

Al separarse, ambos repartieron sus gustos en común; sus disgustos también.

Ella se llevó los reproches y sus amantes. Dividieron el egoísmo, las penas y el orgullo. Él se llevó los cuernos. Los golpes fueron para ella; las enfermedades y los llantos, para él. Las peleas, la soberbia, las desdichas y el dolor quedaron con ella.

Todo fue tan equitativo que a su único hijo tuvieron que criarlo los abuelos.

El condenado

Hoy me desperté en los brazos de una sirena.

Hoy amanecí mullido en piel de ángel.

Fue hoy que me enamoré a primera vista y vi en sus ojos historias de fantasía.

Me dormí con el arrullo de su canto mágico.

Al despertar, seguía con mis manos inmovilizadas y mi garganta en el Cepo.

Patricio Ramos Gatti (1973), San Miguel de Tucumán. Artista plástico, escritor, Diseñador, productor y editor gráfico. Ha ilustrado numerosas revistas técnicas y de arte, además de haber realizado exposiciones de pintura y dibujo, colectivas e individuales, participo de numerosos salones nacionales e internacionales (algunos con distinciones importantes). Desde el 2003 edita y grafica la revista “A y C” (Arquitectura y Construcción). En 2008 publicó en la antología “Monoambientes” Microrrelatos del noroeste Argentino (Ediciones DLG Desde la Gente – Buenos Aires 2008). En el 2011 Formó parte del: Epic Art (Encuentro de Pinturas, Ilustraciones, Caricaturas y Arte) y del Premio Caps de Arte 2011 Tucumán. En el 2012 Participó en el IX Salón de Arte Contemporáneo de la UNT y fue invitado a presentar sus trabajos en el espacio de arte moderno “La Punta”. En el 2013 Participó de la exposición “Artistas anticapitalistas” en el centro cultural “María Magdalena” Tucumán y expuso en el hotel Hilton con artistas destacados del medio. 2015 participó de la publicación “Trompetas Completas” Tucumán. 2016 publicó en “Cuaderno Laprida” (La aguja de Buffon ediciones – Tucumán 2016)  junto a escritores nacionales e internacionales. En 2018 publicó en la antología argentina de microrrelatos y relatos adolescentes “#Todosdiferentes” (Macedonia ediciones – Buenos Aires 2018). 2019 Participó de la antología de microrrelatos "Hokusai" antología digital de la Revista Brevilla (Santiago de Chile 2019 – Editora: Lilian Elphick Latorre).

Contacto: patricioramosg@gmail.com

Página: http://patricioramosg.wixsite.com/art-gallery-es

MARIANA RUIZ (Buenos Aires)

Acorralada

Le duele el alma de tanta caricia salvaje. El amor se fue transformando en un puño permanente y duro. Y ahora la noche se burla de ella, de su apariencia. De ella, que apoya la vida en la mesada de la cocina, su refugio. Y ve que una sombra aparece en el umbral; una sombra que viene a arrancarle los deseos, los sueños.

Agazapada como un animal en peligro, siente el miedo en el cuerpo. De sus ojos cae la duda del perdón.         

Aislamiento

Deambulaba por la casa en la que vivió toda su vida. Un día, notó que el polvillo se estaba acumulando demasiado. Fue a buscar una escoba. Y, al pasar frente a un espejo, se dio cuenta de que no era polvillo, sino su propia piel que se descamaba.

El último rincón

Sólo en el mundo, caminó por el húmedo puente de viejas maderas. Observó la desolación de las montañas. El día, lluvioso. Triste. Meditó frente a su reflejo, y dejó que el agua lo tragara.

La llamada

Se desploma en mis hombros, me respira en el oído, me comprime fuerte. Quiere apoderarse de mí. Esta noche caigo sumisa ante ella. Como en un ritual, veo almas que vagan juntas, que me observan. Que esperan. Y cuando la luna truena su mortal llamada, ya es hora. Mis huesos se estremecen y la hambrienta sombra se apodera al fin de este mi cuerpo añejo.

Salir

A veces sueño con los pies y se me vuelven pesados, duros como piedras.

A veces, el cuerpo se me pone liviano y no lo puedo manejar: él me maneja a mí.

La cama se ha vuelto mi refugio, y ya no puedo hacer nada más.

Cada vez que alguien entra en mi habitación, mira la cama, abre la ventana y llora como si yo no estuviera.

Una cosa me llama la atención: hace un rato, escuché hablar a mi tía y a mi hermana de que ha pasado mucho tiempo y de que ya es hora de cambiar la habitación.

—De darle vida —dijo mi tía.

Vi que mi hermana cargaba unas flores.

—Por su aniversario —dijo acongojada—, la voy a ir visitar.

Asustada —confundida, mejor dicho—, salgo de la cama. Cuando me paro me doy cuenta de que no puedo acariciar el piso.

Encierro

Vive en una pequeña casa de insoportable mutismo, donde a veces huele el frío de la ventana. Los pensamientos lo abruman. Apenas logra llegar a la viga. Ahí grita un afónico trueno al aire. Indefenso, siente que va a enloquecer. Raídas plumas le crecen en la espalda y lo enloquecen. La piel se le cae. La cara se le transforma. La boca se le hace pico. La libertad era sólo un sueño.

Mariana Ruiz nació el 19 de septiembre de 1982, en Buenos Aires. Es estudiante de Ciencias de la Comunicación, en la UBA, lectora, escritora y cinéfila. Colaboró con notas periodísticas y entrevistas, en revistas y periódicos como Piso 13, Periódico Irreverentes, CineramaPlus+ y Flores de Papel. Publicó poemas, cuentos y microrrelatos en antologías: El Diario de los Poetas, Pinceladas de Poesía, Cuestión de cuentos, Amarillo, Otra piel, Derribando muros y Una casa para siempre, editado en Perú. Es miembro del “Grupo Literario Ayacucho”, con el que publicaron la obra colectiva Magia y Reflejos de Buenos Aires. Participó en la Clínica Literaria ROI Cuento 5, y actualmente del taller de Claudia Cortalezzi. Regresar es su primer libro (2017). Obtuvo Mención de Honor en Microrrelatos GUKA.

ANÍBAL SILVERO (‬Misiones)

Engaño

Se engañaron mutuamente. Él jamás le contó que tenía una imaginación enfermiza. Ella jamás le confesó que sólo era un fruto de su imaginación.

La historia de un microcuento

El microficcionista se propuso un día escribir un microcuento.

Observó entonces que el mundo estaba lleno de gente, el mar rebosante de agua y el universo pletórico de estrellas. Y a su vez, advirtió que la materia estaba repleta de millones de átomos con millares de moléculas.

Pero notó con asombro, oh curiosa inspiración, que su cabeza estaba completamente vacía.

Felicidad infinita

Un hombre infinitamente feliz invitó a un hombre finitamente feliz a ser feliz para siempre. Dice la leyenda que, por miedo a morir, el hombre finitamente feliz no aceptó, y se perdió de ser feliz eternamente.

La experiencia

Juan estaba convencido que si apagaba la luz con suficiente rapidez, podía ver la obscuridad. Así fue que ensayó una y otra vez, intentando bajar tan aceleradamente el interruptor, como para lograr su utópico objetivo. En una oportunidad creyó lograrlo, un relámpago instantáneo se manifestó ante sus ojos. Recuperado del shock, notó que simplemente había metido el dedo en el enchufe.

Adán y Eva

Aquí hay algo raro, pensó la serpiente, y tentó por vigésima quinta vez a Eva, ésta ofreció por vigésima quinta vez a Adán y éste a su vez, mordió por igual número de veces el fruto prohibido.

Qué cosa más deleitosa es el vicio, pensó la mujer. Qué extraña sensación de repetición, se dijo el hombre. Qué fracaso de tinieblas, exclamó el diablo.

Y Dios siguió observando su cambiante y complejo universo, desde la eternidad.

 

La cuarta parte de la felicidad

Consigue la cuarta parte de la felicidad, le había dicho el maestro Nanges, y la conseguirás toda. Así que Eleuterio había recorrido medio mundo y se había expuesto a mil situaciones para encontrar esa cuarta parte. Cuando volvió decepcionado, fue a ver a su maestro y éste, que nunca había salido del pueblo, señalando con su mano el corazón, le dijo: «Qué mal que buscaste, hijo, qué mal que buscaste». 

Aníbal Silvero, (Posadas 1969). Poeta y narrador  misionero, Presidió la SADE de la Provincia de Misiones, entre 2009 y 2017. Ha desarrollado una extensa tarea literaria y ha recibido numerosos premios y distinciones por ella. Entre sus publicaciones, podemos mencionar Cenizas del Tiempo ─su primer poemario que se publicó en 1999 y ese mismo año se consagró con el Premio Arandú─, Cuentos sin Fronteras ─editada en España─, La Muralla del Verso ─editada por el Consejo Federal de Inversiones (Pemio nacional de Poesía), y Cuentos sin Espacio ─publicado por la Casa de la Moneda─. Su obra poética puede encontrarse fácilmente en la web. Reside en la ciudad de Posadas.